Poésies.

Par Maurice Rollinat (1846-1903) 






TABLE DES MATIERES
DANS LES BRANDES
La Lune.
Le Chemin aux merles.
La Mare aux grenouilles.
Les Bottines d'étoffe.
La Neige.
Les Arbres.
La Laveuse.
Le Convoi funèbre.
Les Corbeaux.
Le Cimetière.

L'ABIME
Le Facies humain.
La Pensée.
L'Hypocrisie.
Le Pressentiment.
L'Ajournement.
L'Humilité.

LA NATURE
Le Vent.
La Bête à Bon Dieu.
Le Ciel.
Chaleur en mer.
L'Orphelin.
La Bonne Rivière.

LES APPARITIONS
Les Choses..
Les Treize Rêves.
Les Cheveux..
L'Herbe.
La Soirée verte.
La Bonté.

DERNIERS VERS
Les Météores.
Langage du Rêve.
Le Corbeau.
Le Ver conquérant.
La Dormeuse.
Hélène.











DANS LES BRANDES (1877)


La Lune.
La lune a de lointains regards 
Pour les maisons et les hangars 
Qui tordent sous les vents hagards 
Leurs girouettes; 
Mais sa lueur fait des plongeons 
Dans les marais peuplés d’ajoncs 
Et flotte sur les vieux donjons 
Pleins de chouettes! 

Elle fait miroiter les socs 
Dans les champs, et nacre les rocs 
Qui hérissent les monts, par blocs 
Infranchissables; 
Et ses chatoiements délicats 
Près des gaves aux sourds fracas 
Font luire de petits micas 
Parmi les sables! 

Avec ses lumineux frissons 
Elle a de si douces façons 
De se pencher sur les buissons 
Et les clairières! 
Son rayon blême et vaporeux 
Tremblote au fond des chemins creux 
Et rôde sur les flancs ocreux 
Des fondrières. 

Elle promène son falot 
Sur la forêt et sur le flot 
Que pétrit parfois le galop 
Des vents funèbres; 
Elle éclaire aussi les taillis 
Où, cachés sous les verts fouillis, 
Les ruisseaux font des gazouillis 
Dans les ténèbres. 

Elle argente sur les talus 
Les vieux troncs d’arbres vermoulus 
Et rend les saules chevelus 
Si fantastiques, 
Qu’à ses rayons ensorceleurs, 
Ils ont l’air de femmes en pleurs 
Qui penchent au vent des douleurs 
Leurs fronts mystiques. 

En doux reflets elle se fond 
Parmi les nénuphars qui font 
Sur l’étang sinistre et profond 
De vertes plaques; 
Sur la côte elle donne aux buis 
Des baisers d’émeraude, et puis 
Elle se mire dans les puits 
Et dans les flaques! 

Et, comme sur les vieux manoirs, 
Les ravins et les entonnoirs, 
Comme sur les champs de blés noirs 
Où dort la caille, 
Elle s’éparpille ou s’épand, 
Onduleuse comme un serpent, 
Sur le sentier qui va grimpant 
Dans la rocaille! 

Oh! quand, tout baigné de sueur,
Je fuis le cauchemar tueur,
Tu blanchis avec ta lueur
Mon âme brune; 
Si donc, la nuit, comme un hibou, 
Je vais rôdant je ne sais où, 
C’est que je t’aime comme un fou, 
O bonne Lune! 

Car, l’été, sur l’herbe, tu rends 
Les amoureux plus soupirants, 
Et tu guides les pas errants 
Des vieux bohèmes; 
Et c’est encore ta clarté, 
O reine de l’obscurité, 
Qui fait fleurir l’étrangeté 
Dans mes poèmes! 










Le Chemin Aux Merles.
Voici que la rosée éparpille ses perles 
Qui tremblent sous la brise aux feuilles des buissons. 
:Vague du spleen, en vain contre moi tu déferles!
Car, dans les chemins creux où sifflotent les merles, 
Et le long des ruisseaux qui baignent les cressons, 
La fraîcheur du matin m’emplit de gais frissons. 

Mystérieuse, avec de tout petits frissons,
La rainette aux yeux noirs et ronds comme des perles,
S’éveille dans la flaque, et franchit les cressons,
Pour aller se blottir aux creux des verts buissons,
Et mêler son chant rauque au sifflement des merles.
Vague du spleen, en vain contre moi tu déferles!

Vague du spleen, en vain contre moi tu déferles!
Sous l’arceau de verdure où passent des frissons,
J’ai pour me divertir le bruit que font les merles,
Avec leur voix aiguë égreneuse de perles!
Et de même qu’ils sont les rires des buissons,
La petite grenouille est l’âme des cressons.

La libellule vibre aux pointes des cressons, 
Vague du spleen, en vain contre moi tu déferles!
Le soleil par degrés attiédit les buissons,
Déjà sur les talus l’herbe a de chauds frissons,
Et les petits cailloux luisent comme des perles;
La feuillée est alors toute noire de merles!

C’est à qui sifflera le plus parmi les merles! 
L’un d’eux, s’aventurant au milieu des cressons, 
Bat de l’aile sur l’eau qui s’en égoutte en perles; 
Vague du spleen, en vain contre moi tu déferles!
Et le petit baigneur fait courir des frissons
Dans la flaque endormie à l’ombre des buissons.

Mais un lent crépuscule embrume les buissons;
Avec le soir qui vient, le sifflement des merles
Agonise dans l’air plein d’étranges frissons;
Un souffle humide sort de la mare aux cressons:
O spleen, voici qu’à flots dans mon coeur tu déferles!
Toi, nuit! tu n’ouvres pas ton vaste écrin de perles!

Pas de perles au ciel! le long des hauts buissons,
Tu déferles, noyant d’obscurité les merles
Et les cressons! :Je rentre avec de noirs frissons!







La Mare Aux Grenouilles.
Cette mare, l’hiver, devient inquiétante,
Elle s’étale au loin sous le ciel bas et gris,
Sorte de poix aqueuse, horrible et clapotante,
Où trempent les cheveux des saules rabougris.

La lande tout autour fourmille de crevasses,
L’herbe rare y languit dans des terrains mouvants:
D’étranges végétaux s’y convulsent, vivaces,
Sous le fouet invisible et féroce des vents:

Les animaux transis, que la rafale assiège,
Y râlent sur des lits de fange et de verglas,
Et les corbeaux :milliers de points noirs sur la neige:
Les effleurent du bec en croassant leur glas.

Mais la lande, l’été, comme une tôle ardente,
Rutile en ondoyant sous un tel brasier bleu,
Que l’arbre, la bergère et la bête rôdante
Aspirent dans l’air lourd des effluves de feu.

Pourtant, jamais la mare aux ajoncs fantastiques
Ne tarit. Vert miroir tout encadré de fleurs
Et d’un fourmillement de plantes aquatiques,
Elle est rasée alors par les merles siffleurs.

Aux saules, aux gazons que la chaleur tourmente,
Elle offre l’éventail de son humidité,
Et, riant à l’azur, limpidité dormante,
Elle s’épanouit comme un lac enchanté.

Or, plus que les brebis, vaguant toutes fluettes
Dans la profondeur chaude et claire du lointain,
Plus que les papillons, fleurs aux ailes muettes,
Qui s’envolent dans l’air au lever du matin,

Plus que l’Ève des champs, fileuse de quenouilles,
Ce qui m’attire alors sur le vallon joyeux,
C’est que la grande mare est pleine de grenouilles,
Bon petit peuple vert qui réjouit mes yeux.

Les unes: père, mère, enfant mâle et femelle,
Lasses de l’eau vaseuse à force de plongeons,
Par sauts précipités, grouillantes, pêle-mêle,
Friandes de soleil, s’élancent hors des joncs;

Elles s’en vont au loin s’accroupir sur les pierres,
Sur les champignons plats, sur les bosses des troncs,
Et clignotent bientôt leurs petites paupières
Dans un nimbe endormeur et bleu de moucherons.

Émeraude vivante au sein des herbes rousses,
Chacune luit en paix sous le midi brûlant;
Leur respiration a des lenteurs si douces
Qu’à peine on voit bouger leur petit goître blanc.

Elles sont là, sans bruit rêvassant par centaines,
S’enivrant au soleil de leur sécurité;
Un scarabée errant du bout de ses antennes
Fait tressaillir parfois leur immobilité.

La vipère et l’enfant :deux venins! :sont pour elles
Un plus mortel danger que le pied lourd des boeufs:
A leur approche, avec des bonds de sauterelles,
Je les vois se ruer à leurs gîtes bourbeux;

Les autres que sur l’herbe un bruit laisse éperdues
Ou qui préfèrent l’onde au sol poudreux et dur,
A la surface, aux bords, les pattes étendues,
Inertes hument l’air, le soleil et l’azur.

Ces reptiles mignons qui sont, malgré leur forme,
Poissons dans les marais, et sur la terre oiseaux,
Sautillent à mes pieds, que j’erre ou que je dorme,
Sur le bord de l’étang troué par leurs museaux.

Je suis le familier de ces bêtes peureuses
A ce point que, sur l’herbe et dans l’eau, sans émoi,
Dans la saison du frai qui les rend langoureuses,
Elles viennent s’unir et s’aimer devant moi.

Et près d’elles, toujours, le mal qui me torture,
L’ennui, :sombre veilleur, :dans la mare s’endort;
Et, ravi, je savoure une ode à la nature
Dans l’humble fixité de leurs yeux cerclés d’or.

Et tout rit: ce n’est plus le corbeau qui croasse 
Son hymne sépulcral aux charognes d’hiver: 
Sur la lande aujourd’hui la grenouille coasse, 
:Bruit monotone et gai claquant sous le ciel clair.










Les Bottines D'Etoffe.
Dans un bourg de province appelé Saint-Christophe,
Un jour que je rôdais près des chevaux de bois,
Au son désespéré d’un grand orgue aux abois,
J’entrevis tout à coup deux bottines d’étoffe.

L’une semblait dormir sur le frêle étrier,
L’autre bougeait avec une certaine morgue.
A quelques pas, sans trêve, un vieux ménétrier
Se démanchait le bras comme le joueur d’orgue.

Les grincements aigus du violon m’entraient
Dans l’âme, et m’égaraient au fond d’un spleen sans bornes,
Et toujours, toujours les bottines se montraient
Dans le gai tournoiement des petits chevaux mornes.

Pauvres petits chevaux! roides sous le harnais
Vertigineusement ils roulaient dans le vague.
Leur maître, un acrobate à l’accent béarnais,
S’essoufflait à crier: « A la bague! A la bague! »

Ils me navraient! J’aurais voulu les embrasser
Et dire à leur bois peint, que je douais d’une âme,
Combien je maudissais le bateleur infâme
Qui se faisait un jeu d’ainsi les harasser.

Mais en vain j’emplissais mes yeux de leurs marbrures,
Et je m’apitoyais sur leur mauvais destin,
Mon regard ne lorgnait, lascif et clandestin,
Que les bottines, dont il buvait les cambrures.

Oh! comme elles plaquaient sur les doux inconnus
Dont mon rêve léchait l’ensorcelant mystère!
Moules délicieux de pieds frôleurs de terre
Que j’aurais voulu mordre en les voyant tout nus.

Et le ménétrier sciait ses cordes minces
Et celui qui tournait la manivelle, hélas!
De l’orgue poitrinaire effroyablement las
Y cramponnait ses mains, abominables pinces.

Quelle mélancolie amoureuse dans l’air.
Et dans mon coeur! des chants rauques sortaient des bouges,
Un soleil capiteux dardait ses rayons rouges
Qui grisaient lentement les filles à l’oeil clair.

Bruits, senteurs, atmosphère, aspect de la cohue
Se ruant à la fête avec des rires mous,
Et des petits chevaux tournant comme un remous,
Jusqu’à l’entrain niais des bourgeois que je hue;

Toutes ces choses-là sans doute m’obsédaient,
Mais qu’était-ce à côté de ces bottines grises
Dont ma chair et mon âme étaient si fort éprises
Que j’aurais souffleté ceux qui les regardaient?

Ainsi que d’un écrin gorgé de pierreries,
D’épingles d’or massif, et de gros diamants,
Il en sortait pour moi tant d’éblouissements
Que mon oeil effaré nageait dans des féeries.

Elles me piétinaient l’imagination,
Mais avec tant d’amour, qu’ainsi foulé par elles,
J’avais des voluptés presque surnaturelles
Qui m’emportaient en pleine hallucination.

Alors, plus d’acrobate à la figure osseuse,
Plus de foule! plus rien! sous les cieux embrasés,
Au milieu d’une extase aromale et berceuse
J’avais pour m’assoupir un hamac de baisers.

Oh! qui rendra jamais l’attouchement magique
De ces bottines d’ange aux souplesses d’oiseaux?
Tout ce que la langueur a de plus léthargique
Se mêlait à ma moelle et coulait dans mes os!

Leurs petits bouts carrés me becquetaient les lèvres
Et leurs talons pointus me chatouillaient le cou;
Et tout mon corps flambait: délicieuses fièvres
Qui me vaporisaient le sang! :Quand tout à coup,

La nuit vint embrumer le bourg de Saint Christophe:
L’orgue et le violon moururent tous les deux;
Les petits chevaux peints s’arrêtèrent hideux;
Et je ne revis plus les bottines d’étoffe.









La Neige.
Avec ma brune, dont l’amour
N’eut jamais d’odieux manège,
Par la vitre glacée, un jour,
Je regardais tomber la neige.

Elle tombait lugubrement,
Elle tombait oblique et forte.
La nuit venait et, par moment,
La rafale poussait la porte.

Les arbres qu’avait massacrés
Une tempête épouvantable,
Dans leurs épais manteaux nacrés
Grelottaient d’un air lamentable.

Des glaçons neigeux faisaient blocs
Sur la rivière congelée;
Murs et chaumes semblaient des rocs
D’une blancheur immaculée.

Aussi loin que notre regard
Plongeait à l’horizon sans borne,
Nous voyions le pays hagard
Dans son suaire froid et morne.

Et de la blanche immensité
Inerte, vague et monotone,
De la croissante obscurité,
Du vent muet, de l’arbre atone,

De l’air, où le pauvre oiselet 
Avait le vol de la folie, 
Pour nos deux âmes s’exhalait 
Une affreuse mélancolie. 

Et la neige âpre et l’âpre nuit 
Mêlant la blancheur aux ténèbres, 
Toutes les deux tombaient sans bruit 
Au fond des espaces funèbres. 








Les Arbres.
Arbres, grands végétaux, martyrs des saisons fauves,
Sombres lyres des vents, ces noirs musiciens,
Que vous soyez feuillus ou que vous soyez chauves,
Le poète vous aime et vos spleens sont les siens.

Quand le regard du peintre a soif de pittoresque,
C’est à vous qu’il s’abreuve avec avidité,
Car vous êtes l’immense et formidable fresque
Dont la terre sans fin pare sa nudité.

De vous un magnétisme étrange se dégage,
Plein de poésie âpre et d’amères saveurs;
Et quand vous bruissez, vous êtes le langage
Que la nature ébauche avec les grands rêveurs.

Quand l’éclair et la foudre enflent rafale et grêle,
Les forêts sont des mers dont chaque arbre est un flot,
Et tous, le chêne énorme et le coudrier grêle,
Dans l’opaque fouillis poussent un long sanglot.

Alors, vous qui parfois, muets comme des marbres,
Vous endormez, pareils à des coeurs sans remords,
Vous tordez vos grands bras, vous hurlez, pauvres arbres,
Sous l’horrible galop des éléments sans mors.

L’été, plein de langueurs, l’oiseau clôt ses paupières
Et dort paisiblement sur vos mouvants hamacs,
Vous êtes les écrans des herbes et des pierres
Et vous mêlez votre ombre à la fraîcheur des lacs.

Et quand la canicule, aux vivants si funeste,
Pompe les étangs bruns, miroirs des joncs fluets,
Dans l’atmosphère lourde où fermente la peste,
Vous immobilisez vos branchages muets.

Votre mélancolie, à la fin de l’automne,
Est pénétrante, alors que sans fleurs et sans nids,
Sous un ciel nébuleux où d’heure en heure il tonne,
Vous semblez écrasés par vos rameaux jaunis.

Les seules nuits de mai, sous les rayons stellaires,
Aux parfums dont la terre emplit ses encensoirs,
Vous oubliez parfois vos douleurs séculaires
Dans un sommeil bercé par le zéphyr des soirs.

Une brume odorante autour de vous circule
Quand l’aube a dissipé la nocturne stupeur,
Et, quand vous devenez plus grands au crépuscule,
Le poète frémit comme s’il avait peur.

Sachant qu’un drame étrange est joué sous vos dômes
Par les bêtes le jour, par les spectres la nuit,
Pour voir rôder les loups et glisser les fantômes,
Vos invisibles yeux s’ouvrent au moindre bruit.

Et le soleil vous mord, l’aquilon vous cravache,
L’hiver vous coud tout vifs dans un froid linceul blanc,
Et vous souffrez toujours jusqu’à ce que la hache
Taillade votre chair et vous tranche en sifflant.

Partout où vous vivez, chênes, peupliers, ormes,
Dans les cités, aux champs, et sur les rocs déserts,
Je fraternise avec les tristesses énormes
Que vos sombres rameaux épandent par les airs.










La Laveuse. 
Voici l’heure où les ménagères 
Guettent le retour des bergères. 
Avec des souffles froids et saccadés, le vent 
Fait moutonner au loin les épaisses fougères 
Dans le jour qui va s’achevant. 

Là-bas sur un grand monticule 
Un moulin à vent gesticule. 
Les feuilles d’arbre ont des claquements de drapeaux, 
Et l’hymne monotone et doux du crépuscule 
Est entonné par les crapauds. 

Des silhouettes désolées 
Se convulsent dans les vallées, 
Et, sur les bords herbeux des routes sans maisons, 
Les mètres de cailloux semblent des mausolées 
Qui dorment parmi les gazons. 

Déjà plus d’un hibou miaule, 
Et le pâtre, armé d’une gaule, 
Par des chemins boueux, profonds comme des trous, 
S’en va passer la nuit sur l’herbe, au pied d’un saule 
Avec ses taureaux bruns et roux. 

Dans la solitude profonde 
Les vieux chênes à tête ronde, 
Fantastiques, ont l’air de vouloir s’en aller 
Au fond de l’horizon, que le brouillard inonde, 
Et qui paraît se reculer. 

Mais les choses dans la pénombre 
Se distinguent: figure, nombre 
Et couleur des objets inertes ou bougeurs, 
Tout cela reste encor visible, quoique sombre, 
Sous les nuages voyageurs. 
Or, à cette heure un peu hagarde, 
Je longe une brande blafarde, 
Et pour me rassurer je chante à demi-voix, 
Lorsque soudain j’ entends un bruit sec. :Je regarde, 
Pâle, et voici ce que je vois: 

Au bord d’un étang qui clapote, 
Une vieille femme en capote, 
A genoux, les sabots piqués dans le sol gras 
Lave du linge blanc et bleu qu’elle tapote 
Et retapote à tour de bras. 

:« Par où donc est-elle venue, 
« Cette sépulcrale inconnue? » 
Et je m’arrête alors, pensif et répétant, 
Au milieu du brouillard qui tombe de la nue, 
Ce soliloque inquiétant. 

OEil creux, nez crochu, bouche plate, 
Sec et mince comme une latte, 
Ce fantôme laveur d’un âge surhumain, 
Horriblement coiffé d’un mouchoir écarlate, 
Est là, presque sur mon chemin. 

Et la centenaire aux yeux jaunes, 
Accroupie au pied des grands aunes, 
Sorcière de la brande où je m’en vais tout seul, 
Frappe à coups redoublés un drap, long de trois aunes, 
Qui pourrait bien être un linceul. 

Alors, tout à l’horreur des choses 
Si fatidiques dans leurs poses, 
Je sens la peur venir et la sueur couler, 
Car la hideuse vieille en lavant fait des pauses 
Et me regarde sans parler. 

Et le battoir tombe et retombe 
Sur cette nappe de la tombe, 
Mêlant son diabolique et formidable bruit 
Aux sifflements aigus du vent qui devient trombe; 
Et tout s’efface dans la nuit. 

:« Si loin! pourvu.que je me rende! » 
Et je me sauve par la brande 
Comme si je sentais la poursuite d’un pas: 
Et dans l’obscurité ma terreur est si grande 
Que je ne me retourne pas. 

Ici, là, fondrière ou flaque, 
Complices de la nuit opaque! 
Et la rafale beugle ainsi qu’un taureau noir, 
Et voici que sur moi vient s’acharner la claque 
De l’abominable battoir. 

Enfin, ayant fui de la sorte 
A travers la campagne morte, 
J’arrive si livide, et si fou de stupeur 
Que lorsque j’apparais brusquement à la porte 
Mon apparition fait peur! 











Le Convoi Funèbre.
Le mort s’en va dans le brouillard
Avec sa limousine en planches.
Pour chevaux noirs deux vaches blanches,
Un chariot pour corbillard.

Hélas! c’était un beau gaillard
Aux yeux bleus comme les pervenches!
Le mort s’en va dans le brouillard
Avec sa limousine en planches.

Pas de cortège babillard.
Chacun en blouse des dimanches,
Suit morne et muet sous les branches.
Et, pleuré par un grand vieillard,
Le mort s’en va dans le brouillard.



Les Corbeaux.
Les corbeaux volent en croassant
Tout autour du vieux donjon qui penche;
Sur le chaume plat comme une planche
Ils se sont abattus plus de cent.

Un deuil inexprimable descend
Des arbres qui n’ont plus une branche.
Les corbeaux volent en croassant
Tout autour du vieux donjon qui penche.
Et tandis que j’erre en frémissant

Dans le brouillard où mon spleen s’épanche,
Tout noirs sur la neige toute blanche,
Avides de charogne et de sang,
Les corbeaux volent en croassant.





Le Cimetière.
Le cimetière aux violettes
Embaume tous les alentours.
Les lézards y font mille tours
Au parfum de ses cassolettes.

Que de libellules follettes
Y sont vaines de leurs atours!
Le cimetière aux violettes
Embaume tous les alentours.

Et, champ de morts, nid de squelettes
Qui trompe le flair des vautours,
Il dort au bas des vieilles tours,
Entre ses roches maigrelettes,
Le cimetière aux violettes.













L’ABIME (1886)


Le Facies Humain.
Notre âme, ce cloaque ignoré de la sonde, 
Transparaît louchement dans le visage humain; 
:Tel un étang sinistre au long d’un vieux chemin
Dissimule sa boue au miroir de son onde. 

Si la face de l’homme et de l’eau taciturne
Réfléchit quelquefois des lueurs du dedans,
C’est toujours à travers des lointains très prudents,
Comme un falot perdu dans le brouillard nocturne.

Pour l’esprit souterrain, c’est une carapace
Que ce marbre animé, larmoyant et rieur
Où le souffle enragé du rêve intérieur
Ne se trahit pas plus qu’un soupir dans l’espace.

Peut-être y lirait-on la douleur et la honte
La colère et l’orgueil, la peur et le regret;
Mais la tentation lui garde son secret,
Et la perversité rarement s’y raconte,

Qui donc a jamais vu les haines endormies,
Les projets assassins, les vices triomphants,
Les luxures de vieux, de vierges et d’enfants,
Sourdre distinctement des physionomies?

La joue, en devenant tour à tour blême et rouge,
Ne manifeste rien des mystères du coeur;
La bouche est un Protée indécis et moqueur,
Et l’Énigme revêt la narine qui bouge.

Se rapprochant ou non, battantes ou baissées,
Les paupières, sans doute, ont en jeu préconçu
Sur leur vitrage où doit glisser inaperçu
Le reflet cauteleux des mauvaises pensées.

L’âme écrit seulement ce qu’elle veut écrire
Sur le front jeune ou vieux, limpide ou racorni,
Et ne laisse filtrer qu’un sens indéfini
Dans l’éclair du regard et le pli du sourire.

Elle exerce avec art son guet et sa police
Sur tous les messagers de la sensation,
Et fixe le degré de locomotion
Où devra s’arrêter chaque organe complice.

Calculant sa mimique et dardant sa vitesse,
Elle parcourt les traits, mais sans y déployer
L’ombre des cauchemars qui la font tournoyer
Dans ses bas-fonds d’horreur et de scélératesse,

La strideur de son cri profond et solitaire
N’y fait qu’un roulement d’échos fallacieux;
Et les lèvres, le front, le nez comme les yeux
S’entendent pour voiler tout ce qu’elle veut taire.

Et l’homme a beau savoir combien le Mal nous ronge,
L’horrible expérience a beau coûter si cher,
A peine surprend-il, sur ce rideau de chair,
Les apparitions informes du mensonge.

Pourtant, il vient une heure où le visage exprime
La rage des démons ou la stupeur des morts,
C’est quand l’Enfer vengeur et divin du remords
Eclaire à fleur de peau les ténèbres du Crime;

C’est lui qui, du fin fond de cette cave obscure,
Soutire lentement, comme une âcre vapeur,
L’abominable aveu dont la parole a peur,
Et le projette enfin sur toute la figure.

Alors le facies du coupable qui souffre
Exhibe les poisons de son hideux péché;
Il mime le forfait si longuement caché
Et répercute un coin le plus noir de son gouffre.

Et contre l’attentat qu’elle crie et proclame
Avec sa flamboyante et froide nudité,
Impitoyablement surgit la Vérité
Sur ce masque imbibé de la sueur de l’âme.







La Pensée.
C’est l’ennemi sournois, mais sûr,
Sphinx intime, cancer obscur,
De ce tas de cendres futur
Appelé l’homme. 
Elle fausse tous ses ressorts, 
Épuise tous ses réconforts 
Et chicane tous ses efforts 
Qu’elle consomme. 

Sans doute, elle évoque à ses yeux 
Maint rêve descendu des cieux 
Avec le vol délicieux 
De la colombe, 
Mais elle nourrit son remord 
Et le réveille quand il dort 
Par des chuchotements de mort 
Et d’outre-tombe. 

Hélas! chacun est l’écheveau 
Qu’embrouille au fond de son caveau 
Ce vieux spectre toujours nouveau; 
Mauvaise mère 
Dont les petits qu’elle a couvés, 
Par elle-même dépravés 
Deviennent les enfants-trouvés 
De la Chimère. 

En nous elle plombe et tarit
L’illusion verte qui rit;
Elle étend sur l’âme et l’esprit
Sa glu chancreuse; 
Puis, sur eux, tirant ses verrous, 
Les écrase entre ses écrous, 
Et, féroce, y creuse des trous 
Qu’elle recreuse. 

Sans cesse elle revient au deuil 
Comme un flot revient à l’écueil; 
Elle grossit en un clin d’oeil 
Ce qui nous froisse; 
Tout le jour elle nous a nui, 
Et l’implacable dans la nuit 
Nous tricote encor de l’ennui 
Et de l’angoisse. 

Elle glace nos jeux, nos arts 
Qui lazzaronaient en lézards, 
Nous prédit les mauvais hasards 
Des occurences; 
Et dans la nocturne vapeur 
Elle nous invente la Peur 
Avec l’éveil ou la stupeur 
Des apparences. 

Ce comptable sec et retors 
Additionne tous nos torts 
Et fige dans ses coffres-forts 
Toutes nos larmes; 
C’est le maniaque secret 
Qui jamais las, jamais distrait, 
Tourne la meule du regret 
Et des alarmes. 

Nous croyons noyer dans le vin 
Ce monstre infernal ou divin 
Pour qui notre moelle est en vain 
Redépensée; 
Le Ciel serait si consolant, 
Le corps si pur, l’amour si blanc 
Et le cercueil si peu troublant 
Sans la pensée! 

Mais buvons sans trêve! Agissons!
Lutte inutile! nous pensons:
Notre chair a tous les frissons
De la contrainte, 
Et malgré notre acharnement 
Pour exister physiquement, 
Nous retombons dans le tourment 
De cette étreinte. 

Que l’on veuille croire ou douter,
Elle arrive à nous dérouter,
Et, si parfois, pour nous tenter,
Elle aventure 
Un Parce que contre un Pourquoi, 
Bien vite, elle oppose à la Foi 
Le scepticisme qui rit froid 
Et qui rature. 

Sous le chagrin qu’elle épaissit,
L’enthousiasme se rancit;
Elle supprime ou raccourcit
La confidence, 
Et dans le danger, qu’elle accroît, 
Nous fait du courage un adroit 
Qui suppute, esquive et ne croit 
Qu’à la prudence. 

La Justice et la Vérité
Qui nous mènent à la clarté,
Elle les jette de côté,
Et l’on s’embarque 
Pour le noir et pour l’incertain 
Devant ce douanier hautain 
Qui ne laisse passer l’instinct 
Qu’avec sa marque. 

Elle a le conseil si tortu, 
Si captieux et si pointu 
Qu’elle suggère à la Vertu 
Le goût du crime; 
Et pas un homme n’est vainqueur 
De ce terrible épilogueur, 
Espèce de crapaud du coeur 
Qui nous opprime. 

Elle use par l’obsession,
Par la mystification,
Par le fiel et la succion
De sa censure 
Le labeur qu’elle a suscité, 
Et fournit à l’oiseveté 
La vénéneuse activité 
De la luxure. 

Et quand par elle on est à bout, 
Si terminé, si mort à tout, 
Qu’on n’a pas même le dégoût 
De la souffrance, 
Un drap noir croule sur nos jours, 
Un drap lourd entre les plus lourds, 
Sans croix ni larmes de velours: 
L’Indifférence! 

Puis elle atteint son but fatal;
Après un voyage final,
Elle nous prend au fond du Mal
Et nous oublie 
Par delà l’horrible cloison 
Qui limite notre horizon: 
Et c’est la mort de la Raison 
Dans la Folie. 










L'Hypocrisie.
Elle est dans l’homme et dans la bête,
Elle est dans tout ce qu’a fait Dieu,
Dans l’air, dans l’onde et dans le feu,
Dans le vent et dans la tempête.

Mais c’est surtout dans l’âme humaine,
Où l’intérêt en a besoin,
Qu’elle se déguise avec soin,
Agit, manoeuvre et se promène.

Le chemin de notre mystère
Est sillonné par ses trajets;
Tous nos actes, tous nos projets,
Recourent à son ministère.

C’est par ses ruses sans pareilles,
Par ses complots prestigieux
Que les serrures sont des yeux
Et que les murs ont des oreilles.

S’ils pouvaient pénétrer ses charmes,
Plus d’un mort et plus d’un vivant
Verraient la gueuse bien souvent
Ricaner derrière ses larmes.

Elle est tout miel, velours et soie,
Quand elle se penche vers nous:
Comme un serpent qui serait doux
Avant d’envelopper sa proie.

Le mensonge expert lui procure 
L’air tranquille, amer ou joyeux, 
Toutes les lueurs pour ses yeux, 
Tous les masques pour sa figure. 

Et ses paroles toujours feintes 
Ont l’odeur de la vérité: 
Tant d’amour et de charité 
Éclate sur ses lèvres peintes! 

Est-il sùr qu’avec sa science 
Elle n’excuse pas nos torts, 
Et ne fasse pas du remords 
Le pantin de la conscience? 

Quand elle joue à la tendresse 
Elle ouate ses rampements 
Et met de l’huile à tous moments 
Sur les ressorts de son adresse. 

Elle se juge, se critique 
Et s’exerce à la fausseté 
Pour avoir l’oeil plus aimanté 
Et le geste plus magnétique. 

Si, par hasard, son imposture 
A des maintiens rudes et froids, 
Elle rattrape avec sa voix 
Ce qu’elle perd dans sa posture. 

Elle façonne la souffrance, 
Et maintes fois elle assouplit 
La fatuité de l’oubli 
Et l’orgueil de l’indifférence. 

C’est la sournoise conseillère 
De toutes les religions: 
Elle étend ses contagions 
Aux deux genoux de la prière. 

Il n’est pas jusqu’à la tristesse 
Qu’elle ne fréquente en secret, 
Car tout l’homme est le cabaret 
De cette astucieuse hôtesse. 

Multipliant sa flatterie, 
Diversifiant sa douceur, 
Elle en épaissit la noirceur, 
Elle en creuse la fourberie, 

Et, tôt ou tard, sa patience, 
D’un coup de clef sûr et vainqueur 
Peut ouvrir la porte d’un coeur 
Cadenassé de méfiance. 








Le Pressentiment.
Dans ses heures de rêve et de réalité,
Que la douleur l’épargne ou s’acharne à sa piste,
Tout homme conscient reçoit à l’improviste
Un avertissement de la Fatalité.

La flèche de l’amour et le dard de la crainte
Sont encore moins prompts à se planter en nous
Que ce chuchotement qui perce nos dessous
Et parcourt d’un seul trait tout notre labyrinthe.

Ouvert à tous les plans que le Destin ourdit,
Il présage l’effet dont il connaît la cause,
En laissant à l’esprit une attente morose
Et le doute inquiet sur l’accident prédit.

Comme un tourbillon noir dans les campagnes blêmes
Galvanise l’eau morte et fouille la forêt,
Ainsi l’inattendu de cet avis secret
Nous ébranle et nous scrute au plus creux de nous-mêmes.

Cette voix sans parole et ce toucher sans main
Qui résonne dans l’âme et cogne à la pensée;
Cette annonce du sort si brusquement lancée;
Ce frisson d’aujourd’hui qui signale demain,

C’est le Pressentiment! Chez le plus insensible
Il jette son Prends garde ou son Réjouis-toi!
Écho vague et précis, reflet ardent et froid
Du bonheur arrivable ou du malheur possible.

Il use quelquefois sa pénétration
A ce métal humain qu’on appelle un avare,
Et s’émousse aux coeurs plats sans boussole ni phare
Qui flottent sur l’égout de la Sensation.

Mais chez l’homme où l’ennui fait grouiller ses cloportes
Et dont la volonté s’exerce en frissonnant,
Il entre à la façon d’un mauvais revenant
Qui traverse les murs, les vitres et les portes.

Le criminel pensant, l’amant pronostiqueur,
Les suppôts angoisseux du mauvais et du pire,
Ceux que le soliloque astreint à sort empire,
Ceux ne pouvant dompter les battements du coeur,

Tous ceux-là renfermés et seuls à se connaître,
Ont parfois la pâleur des morts en écoutant
Le sifflet vipérin, sournois, intermittent
D’un pressentiment noir qui rampe dans leur être,

Tous nos maux à venir, tous nos futurs tourments,
Abeilles du malheur dont nous serons la ruche,
La maladie en marche, imminente, et l’embûche
De l’homme, de la bête et des quatre éléments,

L’amour vil devenant la luxure collante,
Espèce de remous berceur et scélérat,
Qui nous prendra tout l’être et dont on sentira
Le pivotement flasque et la succion lente;

Avec son rire fixe et sa plainte à ressort,
Bicêtre nous donnant l’insanité tragique;
Et par le simple effet d’un sommeil léthargique
Notre inhumation précédant notre mort;

Le guet-apens soudain comme un coup de tonnerre,
Où dans l’affreux recul de l’épouvantement,
On se verra trahi jusqu’à l’égorgement
Par celle qu’on adore et celui qu’on vénère;

Et puis, dans un lointain vitreux comme un carreau,
Le vertige assassin nous montant à la tête,
Et nous laissant crouler avec des cris de bête,
Des ongles du remords au panier du bourreau;

Voilà ce qu’à travers nos projets et nos actes,
L’effrayant messager intime aux plus têtus:
Mane, Thecel, Pharès de nos rares vertus,
Supplice anticipé de nos vices compactes.

Hélas! plus nous savons combien ce monde est vain,
Plus notre illusion se fane et se débrode,
Plus la rouille du temps nous mange et nous corrode,
Plus nous prêtons l’oreille au terrible devin.

Et toujours, et partout, quand l’horreur et le drame
Méditent contre nous un sombre événement,
Nous sommes lancinés par le pressentiment:
Moucheron du destin qui bourdonne dans l’âme.









L’ajournement.
Le Devoir! on ne le diffère
Que pour mieux lui rester soumis
Quand les travers qu’on s’est permis
N’auront plus à se satisfaire.

A ce vieux Mentor trop sévère
On propose des compromis,
On promet du déjà promis;
Bref, dans le malon persévère.

Et les vices, nos bons amis,
Nous gorgent de leur atmosphère
Qui sournoisement, somnifère,
Maintient nos remords endormis.

Avec tout le bien qu’on doit faire
On s’absout des péchés commis.
On passera par le tamis,
Mais il faut préparer l’affaire.

Or, la mollesse nous enferre
Dans le retard où l’on s’est mis:
Et le mal étend ses fourmis
Dont on ne peut plus se défaire.









L’Humilité.
Veux-tu mieux vivre sur la terre
Et mieux mourir au jour venu?
Confesse alors ton inconnu
Et courbe-toi sous ton mystère.

Désaccoutume-toi du blâme
Et des engouements de vertu,
Puisqu’il suffit d’un seul fétu
Pour faire chavirer une âme;

Puisque ta volonté bascule
Au gré de la tentation
Dont l’infaillible occasion
Vient à nous quand on y recule.

Reste naïf avec les autres;
Garde tes contrôles pour toi,
Et note le mauvais aloi
De tes sentiments bons apôtres.

En dépit de son stratagème
Confonds ta versatilité,
Et contrains ton humilité
D’être l’espionne d’elle-même.

Malgré lui l’orgueil nous harcelle
N’étant jamais assez contrit,
Et la poussière de l’esprit
N’obéit qu’à cette parcelle.

Pour tuer en ta conscience
La vanité du repentir,
Il te faut donc assujettir
Ton remords à ta défiance.

Car ton ferme propos ressemble
A ces falots errant la nuit:
La rafale qui les poursuit
Peut souffler leur lueur qui tremble.

Dans le Bien marche simple et triste
Et dis-toi, pèlerin confus,
Que le vieil homme que tu fus
Est un revenant sur ta piste.

Le vertige qui nous entraîne
Est changeant et précipité;
On va tourner dans la bonté,
Qu’on tourne déjà dans la haine.

C’est pourquoi, louche à tous tes pactes
Comme un tyran à ses sujets
Et déconcerte tes projets
Par les scrupules de tes actes.

Sois l’hésitant de ta justice
Et le timoré de ta loi;
Et quand tu sens grandir ta foi
Que ton doute la rapetisse.

Maintiens ta rigueur asservie
Sans cesse à son propre soupçon.
C’est seulement par ce frisson
Que tu mortifieras ta vie.

Le Mal te voue à son empire:
Exagères-en la frayeur.
Tu seras peut-être meilleur
En craignant toujours d’être pire.










LA NATURE (1892)


Le Vent.
Élément fantôme, ondoyant, 
Impalpable, invisible, ayant 
La soudaineté, le fuyant, 
Toutes les forces, 
Tous les volumes, tous les poids, 
Tous les touchers, toutes les voix, 
Toutes les fougues, à la fois 
Droites et torses. . . 

Le vent! Protée aérien, 
Surveillant, quand il ne dit rien, 
Sa métamorphose qu’il tient 
Constamment prête! 
Le vent! frôleur du liseron, 
Du grain de sable, du ciron, 
Et, tout à coup, le bûcheron 
De la tempête, 

Soufflant la bonne exhalaison, 
Il recèle une trahison, 
Puisqu’à cette même saison 
Où son haleine 
Va délecter les odorats, 
Les Pestes et les Choléras 
Sont les voyageurs scélérats 
Qu’elle promène. 

La Terre semble jubiler 
Et l’Océan se consoler 
Lorsque le vent veut s’appeler 
Zéphyr ou brise. 
La fleurette est pour ce berceur 
Une toute petite soeur 
Qu’il vient câliner en douceur 
Et sans surprise. 

Las de siffler et de gémir, 
Certains jours, il paraît dormir: 
A peine alors s’il fait frémir 
La moindre tige; 
Il s’endort, puis s’ éveille un brin, 
Souffle minuscule et serein 
Qui lutine au ras au terrain 
Et qui voltige. 

Même on dirait qu’il a le goût 
Du silence, qu’il s’y dissout; 
Un soupir de soupir, c’est tout 
Ce qu’il profère: 
Il flotte mystique, enchanté, 
Comme une âme de volupté 
Dans la diaphanéité 
De l’atmosphère. 

Il se distrait du calme plat
En vagabondant çà et là;
Sans que son humeur pour cela
Soit tracassière, 
Il bat la feuille qui devient 
D’un vert neuf ou d’un vert ancien, 
Car il l’époussète aussi bien 
Qu’il l’empoussière. 

Mais avec le temps automnal, 
Les hauteurs, la plaine, le val, 
Sont pris du frisson végétal 
A l’improviste; 
On se retourne en maint endroit 
Sur un coup subit qu’on reçoit.. 
C’est le vent aigre, presque froid 
Et déjà triste. 

Et dès lors, derrière, devant,
De côté, toujours s’élevant,
Flue et reflue un bruit bouffant;
Avant la pluie, 
C’est un claquement sec, un peu 
Comme le frou-frou d’un bon feu, 
Quand la flamme jaune au dard bleu 
Lèche la suie. 

Les feuilles cessant de stagner
Commencent à dodeliner,
On voit très au loin moutonner
Toute leur masse; 
Un trouble parcourt le gazon, 
La girouette, le buisson 
Gesticulent à leur façon, 
Et l’eau grimace. 

Quand la tempête se produit, 
Le vent hurle. C’est toujours lui 
Qui la devance, la conduit 
Et la présage; 
Et son mauvais surgissement 
Fait sentir plus spectralement 
Le livide assombrissement 
Du paysage. 

Au fond des campagnes, dans l’air, 
Quel cauchemar et quel enfer 
Quand, parmi la foudre et l’éclair, 
Le vent inflige 
Sa démence à l’obscurité! 
Tout tourne en pleine cécité 
Dans l’effroyable insanité 
De ce vertige. 

L’hôte inquiet d’un vieux manoir 
Doit nécessairement savoir 
Combien il est lugubre et noir, 
Les nuits d’orage, 
D’entendre, tout seul, du dedans, 
Ces gigantesques bruits grondants, 
Confus d’abord, bientôt stridents 
Et pleins de rage. 

Insensiblement, par filets 
Plaintifs, saccadés, maigrelets, 
Le vent glisse entre les volets 
Et sous les portes, 
Et, s’engouffrant aux corridors, 
Il gémit ainsi que des morts 
Qui viendraient pleurer leurs remords 
Avec des mortes. 

La rumeur monte, en plus chagrin, 
Comme un bourdonnement marin; 
Et puis, tumulte souterrain, 
Clameur mourante 
De tout un peuple massacreur. 
Rires de folles en fureur. . . 
C’est la musique de l’horreur 
Dans l’épouvante! 

Le vent ne commence parfois 
Qu’à fendre l’air en tapinois, 
Qu’à gercer l’eau, tâter les toits, 
Froisser le chêne, 
Coucher l’herbe et raser le roc: 
Il se tasse pour un grand choc, 
Et subitement, tout d’un bloc, 
Il se déchaîne 

Contre les bois, les prés, les monts,
Routes, sentiers, sables, limons;
Il faut au jeu de ses poumons
Les vastitudes 
Et s’exaspérant des prisons 
Que lui font les quatre horizons 
Il cogne à toutes les cloisons 
Des solitudes! 

Il fouille les coins et les creux; 
Au sommet des glaciers affreux 
La neige, par monceaux vitreux, 
Par masses blanches, 
S’écroule sous son cinglement 
Qui poursuit caverneusement 
La chute et l’engloutissement 
Des avalanches. 

Les océans sont rendus fous
Par les plongements de ses coups,
Il redescend au fond des trous,
Remonte aux cimes. . . 
Et rebouleversant les flots, 
Précipite encor son chaos 
Des escarpements les plus hauts 
Dans les abîmes. 

Il met le feuillage en haillons, 
Sabre les blés sur les sillons, 
Prend l’herbe dans ses tourbillons, 
La tord, la hache; 
Il livre même des combats 
Aux vieux arbres de haut en bas, 
Et quand il ne les pourfend pas, 
Il les arrache!. . . 

Et, toujours, par tout l’univers, 
Par les continents et les mers, 
Les champs, les cités, les déserts, 
Passe et repasse, 
Tour à tour tendre et furieux 
Ce grand souffle mystérieux 
La respiration des cieux 
Ou de l’espace! 










La Bête A Bon Dieu.
La bête à bon Dieu tout en haut 
D’une fougère d’émeraude 
Ravit mes yeux. . . quand aussitôt, 
D’en bas une lueur noiraude 
Surgit, froide comme un couteau. 
C’est une vipère courtaude 
Rêvassant par le sentier chaud 
Comme le fait sur l’herbe chaude, 
La bête à bon Dieu. 
Malgré son venimeux défaut 
Et sa démarche qui taraude,
Qui sait? Ce pauvre serpent rôde
Bête à bon Diable ou peu s’en faut:
Pour la mère Nature il vaut
La bête à bon Dieu. 








Le Ciel.
Du ciel, océan des sommets,
Ici-bas tombent à jamais
La paix, le trouble et les bienfaits
Et les désastres. 
D’aspect monotone et divers 
Il plafonne les univers 
Qu’il éclaire, étés comme hivers, 
Avec ses astres, 

Avec ses monstres de clarté 
Ayant par leur ubiquité 
La nette visibilité 
Pour tous les êtres, 
Et règlant, à retours certains, 
Les midis, les soirs, les matins, 
Aussi fatals que les destins, 
Leurs sombres maîtres. 

Et tout subit sa faculté
De lumière, d’obscurité,
De froid, de chaud, d’humidité,
De rutilance; 
Par ses éclairs il éblouit 
La cécité du plein minuit, 
Et s’il gronde, il fait par son bruit 
Peur au silence. 

Peut-être que plus ou moins fort,
Avec aisance, avec effort,
Avec nonchalance ou transport
Le ciel respire: 
De là, le vent qui plus ou moins 
Bat les cimes, les creux, les coins, 
Se cantonne ou sur tous les points 
Met son empire. 

Il a des fièvres, des torpeurs, 
Des convulsions, des labeurs, 
Il est hanté par des stupeurs, 
Et des alarmes, 
Et le même jour, comme nous, 
Le voit calme et puis en courroux, 
Versant après des pleurs bien doux, 
D’horribles larmes. 

Selon que ses vapeurs qui sont 
L’écume de son bleu profond 
Stagnent, se traînent ou s’en vont 
Avec vitesse, 
Il infuse à l’immensité 
Le songe, la solennité, 
Le fantastique, la gaieté 
Ou la tristesse. 

Au dessus des villes, le ciel
Prend des tons de houille et de fiel:
On dirait que ce tas mortel,
Qui se démène, 
Lui soufle avec l’exhalaison 
De la rue et de la maison 
Tout le spleen et tout le poison 
De l’âme humaine. 

Dans les gouffres de la hauteur, 
Sans vertige, sans pesanteur, 
Vont, magnifiques de lenteur, 
Tout à leur aise, 
Les aigles fiers et radieux 
Qui, s’ils n’atteignent pas les cieux, 
Du moins regardent à pleins yeux 
L’astre de braise. 

Il faudrait à nos yeux béants 
Leurs regards pour les ciels géants 
Des Saharas, des océans 
Et des montagnes. 
Mais on peut suivre et détailler 
Le cours du ciel particulier 
Qui plane intime et familier 
Sur les campagnes. 

Voici limitant sa largeur 
Ce ciel du piéton voyageur, 
Celui du pâtre, du songeur, 
Celui du peintre, 
Qui, cerclant l’horizon confus, 
Au-dessus des vallons touffus, 
Des fonds noirs, des coins entrevus, 
Forme un grand cintre.
 
L’été, c’est son temps d’arborer 
De grands brouillards qu’on voit errer 
Tout charbonneux, se déchirer, 
Puis se recoudre; 
Alors à la senteur de l’air, 
A sa lourdeur, on a le flair 
De l’imminence de l’éclair 
Et de la foudre. 

Le ciel bout, fermente, il devient 
Quinteux, malade pour un rien, 
Pour une averse qu’il retient 
Ou qu’il égoutte: 
Implacable durant le jour 
Il cuit l’espace dans un four 
Dont l’horizon fait le contour 
Et lui la voûte. 

L’azur aveuglant s’amortit, 
Le soleil petit à petit 
S’empourpre, coule, s’aplatit 
Et se dilate. 
Où l’astre avait tant flamboyé 
Flotte une île de sang caillé. . . 
Çà et là, le ciel est noyé 
D’ombre écarlate.
 
Quelquefois le soleil s’éteint 
D’un air furtif et clandestin 
Sur un fond à peine distinct, 
Plus que livide, 
Si bien que tout le firmament 
Est rendu vague en un moment, 
Vague indéfinissablement 
Comme le vide. 

De même que de certains yeux 
Glisse un regard mystérieux, 
Souvent se détache des cieux 
Maint feu stellaire 
Qui, continuant à flamber, 
File par les airs sans tomber 
Et qui trouve à se dérober 
Dans la nuit claire. 

Le ciel, dès que le vent se plaint, 
Paraît gris de fer, gris de lin; 
Plus l’automne marche en déclin 
Puis il se bombe, 
Donnant aux ravineux pays 
Des aspects chagrins, ébahis, 
Fantomatiques, recueillis 
Comme la tombe. 

La terre en son affreux sommeil 
Perd sors décor jaune et vermeil 
Sous le blême adieu du soleil 
Qui la déserte; 
Et toujours plus arqué, plus bas, 
Écrasant l’air plein de frimas 
Le ciel croupit, vitreux amas 
De brume inerte. 

Le deuil en suinte, et puis l’effroi. . . 
C’est la neige: un je ne sais quoi 
De voltigeant, de blanc, de froid, 
De mortuaire. . . 
Le sol s’en recouvre, et le soir, 
Quand la voûte est sombre, on croit voir 
Le face à face d’un drap noir 
Et d’un suaire. 

Parfois, lorsque le vent du Nord
Siffle sec, aigu, froid et fort,
Se montre un azur presque mort,
Un bleu qui râle 
Plaqué de nuages laineux 
Tour à tour clairs, fuligineux, 
Et semblant charrier en eux 
Le soleil pâle.
 
Enfin, a lieu l’achèvement 
Du végétal pourrissement; 
L’arbre guérit tout doucement 
De son massacre. 
Déjà le ciel remonte, il est 
D’un bleu fumeux, louche, incomplet, 
Cendreux, perlé, couleur de lait, 
D’ambre et de nacre. 

Mais sitôt que l’herbe a grandi, 
Quand le poisson désengourdi 
Nage à fleur du remous tiédi, 
Le ciel s’étale 
Et resplendit tranquille et pur: 
De temps en temps, par son azur 
Où le soleil tout à fait sûr 
Se réinstalle, 

Des nuages, grands, rabougris, 
Roux et mauves, rosâtres, gris, 
Cuivrés, d’émail, de vert-de-gris, 
D’or et d’hermine, 
Vont un à un ou se groupant, 
De ce train glisseur et rampant 
De l’eau, du spectre, du serpent, 
De la vermine. 

Alors, durant ces mois bénis 
Des marguerites et des nids, 
Le ciel offre des infinis 
De paysage, 
Une lente procession 
De toute la création, 
Depuis l’informe vision 
Jusqu’au visage. 

Aux souffles amoureux du vent 
La fin du jour vient en rêvant; 
Tout à coup, la lune croyant 
Ses derniers voiles 
Surgit douce, exhalant son feu 
Si mélancoliquement bleu, 
Toute seule, ou bien au milieu 
De ses étoiles. 

Le rossignol chante l’éclat 
Et la langueur de ces nuits-là 
Où de la nue au calme plat, 
Comme ardoisée, 
Coule un mélange de reflets 
Vaguement verts et violets, 
D’haleines, de frissons follets 
Et de rosée, 

Cependant que par les airs bruns,
Comme des âmes de défunts,
Vers les cieux montent les parfums
Des eaux, des terres: 
Mutuelle exhalation 
D’amour, de bénédiction, 
Espèce de communion 
De leurs mystères. 

Puis les nuages réveillés
De rose et d’or sont habillés,
Car l’aube aux coloris mouillés,
Leur costumière, 
Fleurit tout le ciel qui soudain, 
Gaze velours, moire et satin, 
Devient le vaporeux jardin 
De la lumière. 

Tel, dans un ordre continu, 
Va le cours du ciel inconnu, 
Du grand ciel solitaire et nu, 
L’énorme dôme 
Indifférent, aveugle et sourd 
A ce triste monde si lourd 
Que la vie anime et parcourt 
De son fantôme. 










Chaleur En Mer.
L’immensité sort de la brume
Où la plongeait l’orage obscur,
Et l’astre jaune, dans l’azur
Pesant et morne, se rallume.

La torride épaisseur de l’air
Étouffe et calcine l’espace:
Graduellement se ramasse
La tranquillité de la mer.

C’est d’abord une paix qui flotte,
Qui vacille, monte et descend,
Et puis le repos croupissant
Que pas un souffle ne ballotte.

Ces grands bruits, qui semblaient roulés
Par mille et mille cataractes,
Sont rentrés dans les eaux compactes
Avec tous les flots écroulés.

La masse liquide s’écrase;
Son dos, éblouissamment bleu,
Pompant et renvoyant du feu,
De plus en plus luit et s’embrase.

Et la mer, par son flamboiement,
Par sa couleur et son silence,
Devient l’exacte ressemblance
Et le double du firmament.

On dirait que l’énorme voûte 
Se renverse avec son soleil, 
Tant, alors, l’abîme en sommeil, 
Nettement la réfléchit toute!
 
Mais, c’est un calme décevant 
Fait par un mensonge du vent; 
Et si des pêcheurs se hasardent, 
Ils mourront, pour avoir compté 
Sur la plate sérénité 
De ces deux ciels qui se regardent! 








L’Orphelin.
« Allons voir ton papa qui dort au cimetière, 
Dit la vieille servante à l’enfant tout en noir, 
« Viens! tu réciteras, comme matin et soir, 
« Pour son âme de mort ta petite prière. 

« Pauvre homme! il t’amusait encor sur ses genoux
« Quand il avait déjà le râle dans la gorge. . .
« Il sera si content de voir son petit George,
« Ça lui figurera qu’il est toujours chez nous! »

Et, vite, le marmot très ému sans comprendre
Suit la femme en bonnet qui le tient par la main,
Et, tous deux, les voilà dans ce triste chemin
Qu’ils ont depuis des mois l’habitude de prendre.

Entre les quatre murs que dépassent les croix
Arborant buis, couronne et médaillon de verre,
Ils vont, et, tout au fond de cet enclos sévère,
Arrivent à la tombe au long des cyprès froids.

Alors, simples, devant le rectangle de terre
Qu’a su tondre, épierrer, presque fleurir leur soin,
Ils se mettent ensemble à genoux dans un coin
Dont l’ombre les revêt de vague et de mystère.

L’enfant ôte à deux bras son petit chapeau rond,
La bouche d’un béant qui montre ses quenottes;
La vieille joint ses mains, comme lui ses menottes,
Chacun, d’un geste bref, s’étant signé le front.

Surveillant le mignon pour aider sa mémoire,
La servante, en dedans, dit son humble oraison,
Et lui, de bégayeuse et touchante façon,
Dit la sienne tout haut, en regardant Victoire.

Il est là, s’appliquant à moins balbutier,
Devant les yeux mouillés de cette bonne femme,
Troublant seul de sa voix pure comme son âme
Le silence des morts qui l’écoutent prier.

Puis, reprenant la main ou bien la devantière
De la servante, il rentre au logis de l’aïeul:
De même chaque jour. :Hier, il disait tout seul:
« Allons voir mon papa qui dort au cimetière! »









La Bonne Rivière.
Heureux gardons, heureux barbeaux,
Aucun souci ne vous effleure
Dans la rivière des crapauds!
Là, sur ce fond bien au repos,
Pas de gravier qui vous écoeure,
Heureux gardons, heureux barbeaux,
Vous avalez à tout propos
Du limon gras comme du beurre
Dans la rivière des crapauds.

L’été rallumant ses flambeaux,
Vous avez pâture meilleure,
Heureux gardons, heureux barbeaux!
Car, joncs, roseaux, buis sont si beaux
Et puis si bon tout cela fleure
Dans la rivière des crapauds
Que moucherons, grands et nabots
Viennent s’y noyer à toute heure. . .
Heureux gardons, heureux barbeaux!

C’est le calme plat des tombeaux,
La bonne joie intérieure
Dans la rivière des crapauds,
Qui, certains soirs, flûteurs dispos,
Vous jouent leur musique mineure. . .
Heureux gardons, heureux barbeaux!
Nul voisinage de hameaux!
Pas un danger ne vous épeure
Dans la rivière des crapauds.

Vos témoins sont de vieux ormeaux,
Vos bruits, ceux du rocher qui pleure. . .
Heureux gardons, heureux barbeaux!
Goûtez la paix! sous vos rameaux
Que jamais l’homme ne vous leurre
Dans la rivière des crapauds!
Que le Temps y tanne vos peaux!
Que vos squelettes y demeurent. . .
Heureux gardons, heureux barbeaux!

Ayez des enfants par troupeaux,
Et qu’ils naissent, vivent et meurent,
Heureux gardons, heureux barbeaux,
Dans la rivière des crapauds!











LES APPARITIONS (1896)


Les Choses. 
 
Non! Ce n’est pas toujours le vent
Qui fait bouger l’herbe ou la feuille,
Et quand le zéphyr se recueille,
Plus d’un épi tremble souvent.

Soufflant le parfum qu’elle couve,
Suant le poison sécrété,
La fleur bâille à la volupté,
Et dit le désir qu’elle éprouve.

Certaines donnent le vertige
Par le monstrueux de leur air,
Engloutissent, pompent la chair,
Sont des gueules sur une tige.

L’eau rampe comme le nuage
Ou se darde comme l’éclair,
Faisant triste ou gai, terne ou clair
Sa rumeur ou son babillage.

Sans tous les jeux de la lumière,
Sans les ombres et les reflets,
Les rochers gris et violets
Se posturent à leur manière.

Tel pleure dans sa somnolence,
Un autre, sec comme le bois,
Aura cette espèce de voix
Qui fait marmonner le silence.

L’âme parcourt comme la sève
Les objets les abîmés
Dans la mort, -ils sont animés
Pour tous les organes du rêve:

Pour ceux-ci, l’exigu, l’énorme
Existent par le frôlement,
La couleur, le bruissement,
Par la senteur et par la forme.

Nous pensons que les choses vivent . . .
C’est pourquoi nous les redoutons.
Il est des soirs où nous sentons
Qu’elles nous parlent et nous suivent.

Par elles les temps nous reviennent,
Elles retracent l’effacé,
Et racontent l’obscur passé
Comme des vieux qui se souviennent.

Elles dégagent pour notre âme
Du soupçon ou de la pitié,
Paix, antipathie, amitié,
Du contentement ou du blâme.

À nos peines, à nos délices,
Participant à leur façon,
Suivant nos actes, elles sont
Des ennemis ou des complices.

Chacune, simple ou nuancée,
Émet de sa construction
Une signification
Qui s’inflige à notre pensée.

Plus d’une, à force de confire
En tête à tête avec le deuil
Prend la figure du cercueil
Et de la Mort pour ainsi dire.

Comme une autre, usuel témoin
D’une allégresse coutumière,
Met du rire et de la lumière,
De l’hilarité dans son coin.

Les saules pleureurs se roidissent
Dans l’éplorement infini,
La branche d’orme vous bénit,
Les bras des vieux chênes maudissent.

L’une a l’allure prophétesse,
Une autre exprime du tourment;
Toutes rendent le sentiment
De la joie ou de la tristesse.

Celle-là que maigrit, allonge,
La crépusculaire vapeur,
Revêt le hideux de la peur
Et le fantastique du songe.

L’assassin voit la nue en marbre
S’ensanglanter sur son chemin,
Et la hache grince à la main
Qui lui fait massacrer un arbre.

Souvent, l’aube lancine et froisse
Le remords avec sa fraîcheur,
Et la neige avec sa blancheur
Épand des ténèbres d’angoisse.

Si par son aspect telle chose
Toutes les fois ne nous dit rien,
À chaque rencontre d’où vient
Que notre oeil l’évite ou s’y pose?...

Hélas! pour combien d’entre celles
Qui sont barbares par destin,
L’homme n’a qu’un but qu’il atteint:
Les rendre encore plus cruelles!

Que ce sentiment vienne d’elles
Ou leur soit supposé par nous,
On leur trouve un semblant jaloux
Quand nous leur sommes infidèles.

On le sent: comme à l’innocence
On leur doit pudeur et respect,
Et l’on offense leur aspect
Par la débauche et la licence.

L’âme habite bloc et poussière:
Toute forme d’inanimé.
Son frisson y bat renfermé
Comme le coeur de la matière.

Et, de leur air doux ou farouche,
Indifférent ou curieux,
Semblant nous regarder sans yeux,
Et nous interpeller sans bouche,

Comme nous, ces soeurs en mystère,
En horreur, en fatalité,
Reflètent pour l’éternité
L’ennui du ciel et de la terre.









Les Treize Rêves.
L’un des treize viveurs que la tristesse ronge 
Ayant dit: « Voyons donc, qui de nous, l’autre nuit, 
A fait le plus horrible songe? » 
Chacun parle à son tour et conte ce qui suit: 

LE PREMIER 
Je rêvais que j’étais pieds liés, bras au dos, 
Dans la camisole de force: 
Une dame très pâle et coiffée en bandeaux, 
Les yeux fixes, la bouche torse, 
Me souriait avec langueur 
Et m’entrait lentement un stylet dans le coeur. 
Je la regardais sans un cri, sans même 
Un mouvement; mais, autant qu’elle blême! 
Et si je restais là, figé de telle sorte, 
C’est que je l’avais vu: « La dame était morte! » 

LE SECOND 
Par des tunnels bas, des corridors froids, 
Par de longs souterrains étroits, 
J’arrivais dans un carrefour. 
J’entendais qu’on chauffait le four 
Quelque part, ici, là, mais je n’y voyais goutte.
Soudain, je reculais, et ma vue effarée
Brûlait au rouge ardent d’une gueule cintrée. . .
Puis, la voix de quelqu’un invisible ordonnait
Qu’on me prît. . . et l’on m’enfournait 
Dans le brasier claquant qui pourléchait sa voûte. 

LE TROISIÈME 
On me guillotinait: l’exécuteur narquois 
S’ÿ reprenait à plusieurs fois 
Ce n’était qu’au septième coup 
Que ma tête quittait mon cou. 
Dans le baquet de son qui lui semblait un gouffre 
Elle roulait, elle roulait. . . 
Tandis que son tronc qui la revoulait 
Geignait en saignant: « Je souffre, je souffre. » 

LE QUATRIÉME 
J’entrais dans un palais dont les portes ouvertes 
Se refermaient sur moi. Par des salles désertes 
J’errais :la puanteur me faisait trébucher; 
L’horreur et le dégoût retenaient mon haleine. . . 
Je le crois bien. . . Les murs, le plafond, le plancher 
N’étaient qu’un grouillement de pourriture humaine! 

LE CINQUIÈME 
Fléchissant sous l’énorme poids 
De je ne sais quelle bête, 
J’allais seul, la nuit, par une tempête.
Les objets dans un noir de poix
Avaient fini par se dissoudre.
Tout l’espace n’était qu’une rumeur de foudre; 
Et nul éclair! rien! les ténèbres seulement 
Précédaient et suivaient l’infini grondement. 
Pas de pluie! aucunes rafales! 
Mais un grand cri, par intervalles, 
Un grand gémissement, fou, d’un plaintif aigu, 
Tel que je n’en ai jamais entendu!. . . 
Comme un chant d’horreur extraordinaire 
Accompagné par le tonnerre. . . 

LE SIXIÈME 
J’étais très malade :en danger de mort. 
Quand même, j’espérais encor, 
Ma mère persistant à me crier: « Courage! » 
Au pied du lit, debout, malgré son grand âge. 
Je noyais longuement mes regards anxieux 
Dans le rassurant de ses yeux. 
Enfin, elle venait s’asseoir à mon chevet: 
Toujours plus nos regards échangeaient la caresse 
De la confiance et de la tendresse. 
Brusquement, elle se levait, 
M’enlaçait, pareille aux serpents des jungles, 
Et m’étouffait avec ses ongles. 
Ma mère n’était plus qu’une sorcière folle. . . 
Qu’à jamais loin de moi ce cauchemar s’envole!. . .

LE SEPTIÈME 
Tiens! moi, j’ avais aussi la démence méchante: 
En face d’un grand billot plat 
J’aiguisais vite une serpe tranchante 
Qui luisait d’un terrible éclat. 
Soudain je dis: « Vas-y! puisque si bien tu flambes! » 
Et, successivement, je me coupai les jambes, 
Ensuite, la main gauche; et, quand je m’éveillai, 
Mes dents mordaient encore au moignon droit broyé!
 
LE HUITIÈME 
J’étais dans le caveau d’un immense musée 
De cire, et ma vue était médusée 
Par des mannequins froids et solennels 
Qui représentaient de grands criminels. 
Je frissonnais bien, mais je tenais ferme. 
Tout à coup, une voix longue criait: « On ferme! » 
Je me précipitais pour sortir, plus d’issue!. . . 
A la voûte, plus de clarté, 
Toute la cave était tissue
D’une compacte obscurité.
J’appelais avec violence,
Rien ne répondait qu’un morne silence; 
Et je sentais la solitude en haut, 
Dans la salle au-dessus de mon noir cachot. 
Alors, se rallumaient les lampes, 
Et je voyais :l’effroi m’en glace encor les tempes! :
Tous ces mannequins s’animer hideux 
Pendant que je claquais des dents au milieu d’eux. 

LE NEUVIÈME 
En chair, en os, j’étais reptile infâme, 
Crapaud pelotonné sur le sein d’une femme. 
Tout ramassé dans ma laideur, 
Immobilisé de lourdeur. 
Je ne pouvais bouger de cette place 
Où je mettais mon froid de glace. 
J’étais si conscient de mon corps odieux 
Que des larmes mouillaient le rouge de mes yeux, 
Et qu’en moi, par degrés, je sentais s’accroître 
Les battements du coeur, des flancs et du goître. 
J’aurais tant voulu, pauvre bête affreuse, 
M’en aller de la malheureuse!. . . 
Sa respiration courte, inégalement, 
Soulevait mon poids opprimant. . . 
A la fin, elle dit d’une voix chagrine: 
« Mais! qu’est-ce que j’ai donc là, sur la poitrine? » 
Elle alluma :me vit :mourut dans la stupeur, 
Après un hurlement de peur. 
Et le réveil :horreur qui navre! 
Me retrouvait crapaud pleurant sur un cadavre. 

LE DIXIÈME 
Je perdis l’équilibre au bord glissant d’un puits. 
Exprimer ce que j’ai ressenti. . . Je ne puis. 
Ainsi qu’un fil qui se dévide 
Je descendais lent dans le vide; 
Sous ma chute le rond du gouffre ténébreux 
S’élargissait toujours plus creux; 
Et, comme si toujours d’une nouvelle cime 
Je redégringolais dans un nouvel abîme, 
Dans l’indéfiniment profond 
Je tombais sans toucher le fond. 

LE ONZIÈME 
Un ennemi Protée, un fantôme changeant
Me poursuivait partout, marchant, volant, nageant!
Je voulais fuir le monstre, ou la bête, ou la morte. . .
Mes pas restaient figés dans de la colle forte.
Puis, j’étais dans un lit sans rideaux. Tout en face
Pendait juste une immense glace, 
Si bien qu’avant le coup j’ai pu voir l’éclair froid 
Du couteau qu’une main tenait levé sur moi. 

LE DOUZIÈME 
Un moutonnement faible, un bombement très vague, 
Comme d’une herbe ou d’une vague, 
Tout au fond de la chambre attirait mon regard: 
Et voici qu’en un jour blafard 
Je voyais de dessous une ample couverture 
Sortir un énorme serpent 
Dont j’allais être la pâture. 
Moitié dressé, moitié rampant, 
Lent, cauteleux, avec un silence farouche, 
Il arrivait jusqu’à ma couche. 
Tout vibrant de fluide et la gueule en arrêt, 
Le magnétiseur me considérait. 
Puis, les crochets dardés en flammettes furtives, 
Il sifflait rauque ainsi que les locomotives, 
Et j’entendais bientôt craquer mes os 
Sous le vissement lisse et froid de ses anneaux. 

Et le TREIZIÈME, enfin, dit d’une voix d’homme ivre: 
Étant mort enterré, je me sentais revivre. . .
Et je ressuscitais!. . . Dans l’enclos gazonné 
D’où je sortais comme un damné, 
Les défunts me criaient, les uns après les autres: 
« Non! tu ne seras plus des nôtres! 
« Pour qui s’est lassé d’être, en son ennui béant, 
« Au moins le suicide avance le néant! 
« Mais, toi, ta vie ayant l’intarissable source, 
« Tu n’auras pas cette ressource. 
« Tu dois exister désormais 
« Pour jamais! pour jamais! 
« Retourne au mal, au deuil, à l’argent, aux amours, 
« Pour toujours! pour toujours! 
« Va-t-’en lutter, souffrir, penser, 
« Sans plus repouvoir trépasser! » 
Il se tut. La parole eut un instant sa trêve. 
Puis, les douze premiers unissant, à la fois 
Leurs frémissements et leurs voix, 
S’écrièrent: « Voilà le plus horrible rêve! » 







Les Cheveux.

J'aimais ses cheveux noirs comme des fils de jais
Et toujours parfumés d'une exquise pommade,
Et dans ces lacs d'ébène où parfois je plongeais
S'assoupissait toujours ma luxure nomade.

Une âme, un souffle, un coeur, vivaient dans ces cheveux,
Puisqu'ils étaient songeurs, animés et sensibles.
Moi, le voyant, j'ai lu de bizarres aveux
Dans le miroitement de leurs yeux invisibles.

La voix morte du spectre à travers son linceul,
Le verbe du silence au fond de l'air nocturne,
Ils l'avaient! voix unique au monde, que moi seul
J'entendais résonner dans mon coeur taciturne.

Avec la clarté blanche et rose de sa peau
Ils contrastaient ainsi que l'aurore avec l'ombre;
Quand ils flottaient, c'était le funèbre drapeau
Que son spleen arborait à sa figure sombre.

Coupés, en torsions exquises se dressant,
Sorte de végétal ayant l'humaine gloire,
Avec leur aspect fauve étrange et saisissant
Il figuraient à l'oeil une mousse très-noire.

Épars, sur les reins nus, aux pieds qu'ils côtoyaient
Ils faisaient vaguement des caresses musquées,
Aux lueurs de la lampe, ardents, ils chatoyaient,
Comme en un clair-obscur l'oeil des filles masquées.

Quelquefois, ils avaient de gentils mouvements
Comme ceux des lézards aux flancs d'une rocaille;
Ils aimaient les rubis, l'or, et les diamants,
Les épingles d'ivoire et les peignes d'écaille.

Dans l'alcôve où brûlé de désirs éternels
J'aiguillonnais en vain ma chair exténuée,
Je les enveloppais de baisers solennels,
Étreignant l'idéal dans leur sombre nuée!...

Des résilles de soie, où leurs anneaux mêlés
S'enroulaient pour dormir ainsi que des vipères,
Ils tombaient d'un seul bond, touffus et crespelés,
Dans les plis des jupons, leurs chuchotants repaires.

Aucun homme avant moi ne les ayant humés,
Ils ne connaissaient pas les débauches sordides;
Virginalement noirs sous mes regards pâmés
Ils noyaient l'oreiller avec des airs candides.

Quand les brumes d'hiver rendaient les cieux blafards,
Ils s'entassaient grisés par le parfum des fioles,
Mais ils flottaient, l'été, sur les blancs nénuphars,
Au glissement berceur et langoureux des yoles.

Alors, ils préféraient les bluets aux saphirs,
Les roses au corail, et les lys aux opales.
Ils frémissaient au souffle embaumé des zéphyrs,
Simplement couronnés de marguerites pâles!...

Quand parfois ils quittaient le lit, brûlants et las,
Pour venir aspirer la fraîcheur des aurores,
Ils s'épanouissaient au parfum des lilas
Dans un cadre chantant d'oiseaux multicolores.

Et la nuit, s'endormant dans la tiédeur de l'air
Si calme qu'il n'eût pas fait palpiter des toiles,
Il recevaient ravis -du haut du grand ciel clair -
La bénédiction muette des étoiles.

Mais elle pâlissait; de jour en jour sa chair
Quittait son ossature atome par atome,
Et navré, je voyais son pauvre corps si cher
Prendre insensiblement l'allure d'un fantôme.

Puis, à mesure, hélas! que mes regards plongeaient
Dans ses yeux qu'éteignait la mort insatiable,
De moments en moments, ses cheveux s'allongeaient,
Entraînant par leur poids sa tête inoubliable.

Et quand elle mourut au fond du vieux manoir,
Ils avaient tant poussé pendant son agonie,
Que j'en enveloppai comme d'un linceul noir
Celle qui m'abreuvait de tendresse infinie!...

Ainsi donc, tes cheveux furent tes assassins.
Leur longueur anormale à la fin t'a tuée;
Mais, comme aux jours bénis où fleurissaient tes seins,
Dans le fond de mon coeur, je t'ai perpétuée!...









L’Herbe.
Gloire à l’Herbe, à jamais nourricière et décor 
Des bons ruminants vénérables, 
Et qui, fêtant la Vie, agrémente la Mort, 
Fleurit nos cendres misérables! 

L’Herbe! tapis du sol y gardant le dernier 
L’éclat profond de sa peinture! 
Nappe de la lumière, écrin de la nature, 
Pendant son rêve printanier! 

Sous le vibrant azur s’allume sa surface 
Qui miroite à frissons lustrés; 
Les arbres et les rocs surgisssent plus sacrés 
Dans ce reposoir de l’espace, 

Même lorsque l’hiver l’éteint sous le ciel morne, 
La glace du froid des tombeaux, 
Elle étend, noble encor, sa nudité qui s’orne 
Du noir bleu grouillant des corbeaux. 

Par la voix des grillons qui peuplent son mystère, 
Elle chante pendant l’été 
Le mystique unisson des cieux et de la terre, 
L’extase de l’immensité! 

Enfin! le cher Printemps berce l’âme et la vue. . . 
Avide, on contemple de près 
L’herbe toute nouvelle et déjà si touffue, 
D’un verni si tendre et si frais. 

A nos ennuis le sol a rendu le remède, 
L’apaisement ensorceleur, 
Par la reposante couleur 
De sa belle toison qui tremble au zéphyr tiède. 

L’herbe triomphe avec le lézard, l’oiselet, 
Avec la coccinelle ronde, 
Avec les gazouillis, les souffles, les reflets 
Exhalés par l’air et par l’onde. 

Tous les verts, depuis ceux du nuage superbe 
Jusqu’à ceux des mousses des bois, 
Y sont fondus!. . . Pour voir tous ces verts à la fois 
Il suffit de regarder l’herbe! 

Ici, parmi ses brins, feuilles et longues tiges, 
Dans une extase qui frémit, 
Elle offre, diapré, le délicat prestige 
De fleurs qui sont fleurs à demi. 

Et, par coins, se mêlant aux boutons d’or nabots, 
Aux minuscules marguerites 
Où va le papillon comme autour des flambeaux, 
La fougère qui croît, sans trop se dépêcher, 
Fait des crosses d’évêque humbles, toutes petites 
Entre l’arbuste et le rocher. 







La Soirée Verte.
Le soir tombait avec une lenteur magique,
La grande nappe d’eau qui dormait sans un pli
Répercutait profonds dans son miroir poli
Le nuage rampant et l’arbre léthargique.

Le seul glissottement des sources de la rive
Pleurant dans le silence un goutteleux soupir
Berçait l’air engourdi que le muet zéphyr
Coupait, tiède et frôlant, d’une haleine furtive.

Tous brumeusement clairs, trembleusement inertes,
Les rocs et les buissons, les taillis du coteau,
Les murs du vieux moulin, la tour du vieux château
Vivaient dans ce bain noir traversé d’ombres vertes.

La douceur descendait de la nue en extase
Sur ces vallonnements, qui devenaient blafards,
Et la mort du soleil rosait les nénuphars
Entre les joncs pourprés qui saignaient sur la vase.

La nuit s’approchait, molle et chaude, 
Le ciel s’était lamé d’un glacis d’émeraude 
Que la lune allait argenter. 
Et voici qu’à l’heure où tout se recueille 
L’onde, elle aussi, pour m’enchanter, 
Avait pris la couleur du ciel et de la feuille. 










La Bonté.
Si rare, c’est la souveraine,
La délectable qualité.
Elle-même la Pureté
S’incline devant cette reine.

Toute bonté dont la présence
Ne subjugue pas les esprits
N’est qu’une forme du mépris,
N’est qu’un goût de la bienfaisance.

Elle déroute le moqueur,
Prend le fou non moins que le sage:
C’est la violette du coeur
Embaumant tout sur son passage.

Rien ne l’aigrit et rien ne l’use,
Elle vit sa sérénité
Les yeux sur la fatalité
Qu’elle bénit ou qu’elle excuse.

Ce qu’on lui dit, elle le croit,
A tout venant elle se donne,
Et, sans réserve, elle pardonne
Au crime dont elle a l’effroi.

Ses regards joyeux ou moroses
Devant les bonheurs ou les maux
Se font doux pour les animaux
Et respectueux pour les choses.

La Bonté? C’est pour notre monde
Plein de révolte et de douleur,
Ce qu’est l’averse pour la fleur,
Ce qu’est le frais zéphyr pour l’onde.

Sa vue à notre esprit sournois
Inspire tant de confiance
Qu’elle nous soulage du poids
Opprimant de la conscience.

Moins mauvais à sa seule approche,
Toujours meilleur en la suivant,
Certe! à la fréquenter souvent,
On aurait l’âme sans reproche.

Car, elle devient la compagne
Si chère à notre sentiment
Que, par degrés d’enchantement,
Elle nous pénètre et nous gagne.

En morale, plus d’un austère
Est moins diamant que charbon:
On peut avoir, sans être bon,
Toutes les vertus de la terre.

Au contraire, cette âme soeur
Réunissant tous les mérites
Offre, comme les marguerites,
Simplicité blanche et douceur.

Elle a dans nos deuils et nos bruines
Des baumes toujours épanchés,
Sur nos coeurs brûlés de péchés,
Recroquevillés d’amertumes.

Elle rassure les alarmes,
Redonne la compassion,
Et la pleureuse émotion
Aux déshabitués des larmes.

Le vrai bon change l’atmosphère
Autour de tous: au fond de soi
L’apaisement qu’on en reçoit
Fait qu’aussitôt on le révère.

Quand il part, il laisse après lui,
Comme un sillage de tendresse,
De placide et claire allégresse
Qui rayonne sur votre ennui.

Toujours ses tranquilles paupières
Se relèvent sur des yeux francs,
Et, quand sa voix plaint des souffrants,
Elle ferait pleurer les pierres.

Il a, semble-t-il, dans son geste
Et dans sa parole d’enfant
Je ne sais quoi qui vous défend
Contre l’Impur et le Funeste.

Ses mouvements comme ses pauses
Vous calment, son aspect sourit. . .
Il met du repos dans l’esprit
Et de la gaieté sur les choses!

Venant de vous rendre service,
Il veut encor vous obliger,
Et s’offre, sans peur du danger,
Et sans regret du sacrifice.

On dirait, telle est sa constance
Dans l’indifférence pour lui
Qu’il trouve à satisfaire autrui
Le motif de son existence.

De corps, il peut être tortu,
D’une laideur abjecte, énorme,
Il est relevé dans sa forme
Pour la beauté de sa vertu.

Heureux l’enfant, l’homme ou la femme
Qui la possède, la Bonté!
Il régale l’humanité
Avec le meilleur de son âme.

Le penseur et le solitaire
Admirent ce trésor da coeur,
Si riche avec tant de longueur,
Si simple avec tant de mystère.

D’allure nullement mystique
Elle est humaine de tout point,
Mais elle ne s’explique point
Cette vertu plutôt rustique.

Elle figure à la raison
L’apitoiement de la nature
Sur la vie et sur sa torture,
Sur la mort et sur son poison.

L’inconnu qui nous la dispense
A prévu son heureux effet
Et tout le mal qu’il nous a fait
Un peu par elle il le compense.

Sans le vouloir est-elle égale?. . .
Qu’importe! Honorons son instinct
Qui lui donne chaque matin
Cette franche humeur de cigale.

Et même, comme tel méchant
Le déclare d’un ton tranchant,
Si bonté veut dire sottise:

La plus grande gloire ici-bas, 
C’est de garder, jusqu’au trépas, 
La sainteté de la bêtise. . . 











LES BÊTES (1911)


Etude De Chat.
Longue oreille, des crocs intacts, de vrais ivoires, 
Le corps svelte quoique râblu, 
Son beau pelage court et gris à barres noires 
Lui faisant un maillot velu; 

Des yeux émeraudés, vieil or, mouillant leur flamme 
Qui, doux énigmatiquement, 
Donnent à son minois le mièvre et le charmant, 
D’un joli visage de femme. 

Avec cela rôdeur de gouttières, très brave, 
Fort et subtil, tel est ce chat, 
Pratiquant à loisir le bond et l’entrechat, 
Au grenier comme dans la cave. 

Aujourd’hui depuis l’aube, ayant bien ripaillé 
Au vieux château qui le vit naître, 
Il est, sur son fauteuil poudreux et dépaillé, 
Accroupi devant la fenêtre. 

Il pleuvasse un peu, mais pour ce craintif de l’eau 
L’ondée a trop de violence; 
Il reste au gîte, y fait son ronronnant solo 
Dans la musique du silence. 

Confit en sa mollesse, il peine à s’étirer, 
Piète, sort sa griffe, la rentre; 
Pour le moment, sans puce, et gavé son plein ventre, 
Il n’a plus rien à désirer. 

Une poussière ayant picoté son nez rose, 
Il éternue, et comme un loir, 
Il s’étend paresseux, chargé de nonchaloir, 
Et genoux pliés se repose. 

L’oeil mi-clos, rêvassant plutôt qu’il ne sommeille, 
Gardant l’ouïe et l’odorat, 
Il guigne le grillon du mur, flaire le rat, 
Écoute ronfler une abeille. 

Le temps passe, à la fin, de sieste en somnolence, 
Il s’endort, puis, se réveillant, 
Se rendort de nouveau, se réveille en bâillant, 
Tant qu’il sort de son indolence. 

Il toussote, se mouche et se désassoupit, 
Bombe son échine et la creuse 
En redressant sa queue alerte, toute heureuse 
D’avoir terminé son répit. 

A l’oeuvre maintenant! toilette et gratterie 
L’absorbent tout entier. Le chat, 
Si propre tel qu’il est, si bien peigné déjà, 
Se lisse avec coquetterie. 

Que par hasard un poil se colle sur sa langue, 
Pour l’avaler, le miauleur 
Grimace en mâchonnant, fait comme un beau parleur 
Qui s’empêtre dans sa harangue. 

A piochement de tête onduleux, brusque et drôle, 
Il se râpe le bas du cou; 
Des griffes et des dents il insiste beaucoup 
Aux démangeaisons de l’épaule. 

Son opération, d’un arrêt s’entrecoupe: 
Il tend son regard et son flair, 
Et le col et les reins en arc, la cuisse en l’air, 
Lèche les abords de sa croupe. 

Sans voir ce que la pluie en tapotant gribouille 
Sur la crasse de son carreau, 
Il humecte longtemps le caoutchouc noiraud 
De sa patte, et se débarbouille. 

Éveillée à présent, mutine se détache 
Sur un fond d’ombre vague aux clairs-obscurs tremblants, 
Sa frimousse qui montre espacés et tout blancs 
Les poils raides et droits lui servant de moustache. 

Mais la pluie a cessé. Quelqu’un entre soudain. 
Le matou sort d’un bond, gagne cour et jardin, 
Et bientôt on le voit marchant à pas tranquilles 
Au long du vieux chenal, sur la mousse des tuiles. 








Mort De Pistolet. 
Mon fidèle partout, sûr en toute saison,
Par qui je ruminais des chimères meilleures,
Ma vraie âme damnée, humble à toutes les heures,
Mon ami des chemins comme de la maison.

Mon veilleur qui, pour moi, faisait guetter son somme,
Qui, par sa tendre humeur, engourdissait mon mal,
M’offrant sans cesse, au lieu du renfermé de l’homme,
Dans ses bons yeux parlants, son âme d’animal.

Il repose à jamais là, mangé par la terre,
Mais je l’ai tant aimé, d’un coeur si solitaire,
Que tout son cher aspect, tel qu’il fut, me revient.
L’appel de mon regret met toujours à mes trousses,
Retrottinant, câlin sous ses couleurs brun-rousses,
Le fantôme béni de mon pauvre vieux chien.









Le Viel Ane.
Sa prunelle qui fut limpide
Exprime en son vitreux noyé
L’accablement stupéfié,
La résignation torpide.

Ratatiné de long en large,
Très vieux, infirme, il se maintient
Dans le tourment quotidien
Des coups, du jeûne et de la charge.

Sa croix noire sur ses reins gris
Est encore des mieux marquées,
Mais ses côtes, saillant arquées,
Semblent cercler ses flancs meurtris.

Ses fatigues, toujours pareilles,
Aujourd’hui, demain, comme hier,
Ont fait perdre leur aspect fier
A son cou comme à ses oreilles.

Celui-là tortueux se tend
Vers ses pieds, champignons de corne;
Celles-ci ploient leur longueur morne,
Tombent flasques en s’écartant.

Tout à l’aise la mouche pique, 
La teigne mange à belles dents 
Son ventre si creux en dedans 
Qui pend chenu, presque hydropique. 

Coudant ses jambes si peu hautes, 
Il a l’air de crouler. Son dos 
Tout encoché par les fardeaux 
Se cintre au rebours de ses côtes. 

Assurément, il est entier, 
Mais jamais plus il ne le montre 
A la femelle qu’il rencontre 
Sur la route ou par le sentier. 

Il pleure son ardeur éteinte 
Par son mutisme sépulcral, 
Ou par un hi-han guttural 
Qui tient du râle et de la plainte. 

Jadis, ses dents à coups égaux 
Rythmaient son broutement avide, 
Maintenant sa mâchoire est vide 
Et n’a plus même de chicots. 

De son mieux il suce, il triture 
Herbe ou grain qu’il ne peut broyer; 
C’est à force de la mouiller 
Qu’il avale sa nourriture. 

Et tandis que sa tête blanche
Se laisse de plus en plus choir,
Sa queue est un vain émouchoir
Dont il ne reste que le manche.

Cette ruine m’intéresse,
J’aime ce baudet dévasté
Et j’ai pour sa difformité
Une pitié qui la caresse,

Nettement peinte et prononcée,
Sa silhouette m’apparaît
Et, comme un cauchemar secret,
Est vision dans ma pensée.

Demeuré longtemps sans le voir,
Là, par hasard, à l’improviste,
En un marécageux coin triste,
Je le retrouve enfin ce soir.

Moutons et vaches se rassemblent,
Sans paître, il reste éloigné d’eux,
Il va d’un boitement hideux
En cognant ses jarrets qui tremblent.

Ses pieds de devant à la chaîne,
Se levant tous deux à la fois,
Il saute raide comme en bois,
Et puis retombe et se retraîne.

Seul, hélas! du petit troupeau,
Il s’appareille à la ravine
Montrant ses rocs sous son épine,
Comme lui, ses os sous sa peau.

Tout le lugubre de l’endroit
En cet infortuné s’incarne,
Sa forme encore se décharne
Avec la clarté qui décroît.

Spectral sur l’ombre déjà noire,
Maudit, sinistre, à l’abandon,
Il rampe affreux près du chardon
Trop impossible à sa mâchoire.

Et l’horreur me prend à la fin,
Je me sens l’âme épouvantée
Par cette maigreur qu’ont sculptée
Le temps, le travail et la faim.

En frémissant je me retire;
Dans la nuit, la brume et le vent,
Me suit le squelette vivant
De la pauvre bête martyre.








L’Aigle.
L’aigle est l’enfant des rocs où s’incruste sa griffe,
Tout le fauve des bois se retrouve, augmenté,
Dans son plumage épais et plat, trop dur planté,
Trop dru pour que jamais nul vent ne l’ébouriffe.

Ses yeux de braise ardente aux luisants de citernes,
Avec leurs durs regards aussi longs qu’acérés,
Vrillent l’obscur compact des bas-fonds enterrés,
Lisent le labyrinthe égarant des cavernes.

Déjà si beau perché, l’aigle se transfigure,
Est le roi de l’éther et l’âme da zénith,
Quand ses ailes battant les monstres de granit
Ont dans leur planement roidi leur envergure.

Seul son haut vol que rien ne devance et n’arrête
Met une ombre de vie au bleu des cieux déserts.
Vogueur indéfini dans la houle des airs,
Il a deux avirons qui brassent la tempête,

Et son bec qui saurait lui creuser un repaire!
Aux taillants et crochu par les glaciers fourbis,
Fait pour hisser aux rocs la bêlante brebis
Et pour clouer au sol la sifflante vipère!

Brusque, au poitrail d’un boeuf, sa serre qui l’enlace
Lui farfouille le coeur de son ongleux étau:
Alors comme un boucher tranche avec un couteau,
Il peut avec son bec le dépecer sur place.

Ainsi construit pour vivre au sein des vastitudes,
Il tient vallons, plateaux, profondeurs et lointain,
Et tandis que, partout il est sûr du butin,
Son vieil orgueil amer peuple ses solitudes.

Après qu’il a mangé bien fraîche sa victime,
En laissant la carcasse au charogneux vautour,
Il repart en tous sens ou reprend tour à tour
Son fougueux va-et-vient du faîte et de l’abîme.

Du fond des noirs chaos dont la mort est l’hôtesse,
Où l’arbre est l’englouti des gaves, des limons,
Il s’enlève, soudain, dans la clarté des monts,
Faisant vers leur sommet fulgurer sa vitesse.

Puis, dans ces trous béants de la terre en désastre,
Si prompt il redescend qu’il a, presque à la fois,
Joints et mêlés sur lui, souffles chauds, souffles froids,
La poussière de l’onde et la vapeur de l’astre.

Aussi sûr que l’insecte au fin bout d’une tige,
Il se tient sur un pied aux aiguilles des rocs,
De la sorte, au-dessus des puits d’ombre et des blocs,
Il aime à savourer son dédain du vertige.

En déluges croulants le ciel peut se dissoudre,
Il prend son large vol tenté par l’incertain,
Croise avec les éclairs son lorgnement hautain,
Aspire le cyclone à côté de la foudre!

Les reflets de la neige et ses froides épices
Lui font les airs plus purs, plus subtils et plus blancs;
La rumeur des sapins vert noir, toujours tremblants,
Berce sa songerie au bord des précipices.

Ces arbres mettent là, par le deuil de leurs teintes,
Comme un lien d’horreur sauvage entre eux et lui
Et la communion de son royal ennui,
Par son silence altier s’opère avec leurs plaintes.

Ayant l’azur pour toit, la terre pour auberge,
Le culminant obstacle et le vent pour jouets,
Farouche il reste, au gré de ses âpres souhaits,
Le solitaire intact dans sa liberté vierge.

Son nid, même sa proie, amours, progéniture,
Qu’importe à son humeur qui veut l’espace fou!
Délaissé volontaire, il sacrifiera tout
A ce goût d’abandon qu’il tient de la nature.

Que l’enchantement noir de la nuit taciturne
Par les clignotants vils soit recherché, voulu. . .
A l’aigle il faut les feux du grand dieu chevelu,
Le mystère aveuglant du flamboiement diurne!

D’un coup d’aile, jailli des plus profonds abîmes,
Vorace de soleil, pour s’en gaver les yeux,
Il dépasse les monts et reste, glorieux,
La hauteur souveraine entre toutes les cimes.

Fauve amant de la nue où tend son vol avide,
Il cogne, incorruptible en sa morne fierté,
Au front de la lumière et de l’immensité,
Son rêve d’infini, son ivresse du vide!









DERNIERS VERS (1919)


Les Météores.
(Imité des Phares de Baudelaire) 
Hugo! monde farouche! Etna de poésie!
Pour l’éteindre, la mer n’aurait pas assez d’eau.
Prodigieux contraste! immense fantaisie!
Créant Esméralda près de Quasimodo!. . .

Hugo! c’est le clairon gigantesque qui sonne
La fanfare du droit et de la liberté!
Et ses vers, blancs chevaux que l’art caparaçonne,
Galopent dans la nuit du rêve illimité.

Barbier! brasier lyrique où l’ïambe s’allume!
Forge cyclopéenne et rugissante! enfer
Où le métal rougi se tord sur une enclume
Que martèlent sans fin des assommeurs de fer.

Lamartine! Eden pur où des harpes étranges
Vibrent si doucement dans un air embaumé
Qu’on dirait un écho de la lyre des anges
Tombé du haut du ciel sur le monde charmé.

Alexandre Dumas! où les drames bouillonnent,
Phalange de héros fiers comme des défis!
Vaste océan d’humour que les rires sillonnent,
O colosse! à quelle oeuvre énorme tu suffis.

Balzac! burin du siècle imprégné de névrose
Qui, sur tous les métaux avec férocité,
Se condamne à graver des poèmes en prose
Où vibrent les sanglots de la modernité.

Balzac! sombre théâtre où l’humanité joue,
Rue étrange où l’avare au bras de la catin
Passent, la boue au coeur et le fard sur la joue,
Suivis de l’adultère infâme et clandestin!

George Sand! à jamais reine des bucoliques!
Musique des baisers d’une exquise longueur!
Clairière de l’extase, où les mélancoliques
Vont se griser d’amour, de vague et de langueur.

Musset! île de foi dans l’océan du doute,
Rêve d’amour éclos sur un corps acheté,
Poison délicieux qu’on aime et qu’on redoute
Tant l’ivresse qu’il donne a de morosité.

De Vigny! crépuscule automnal où l’on hume
Le mystère des bois, où l’oiseau jase encor
Et qu’attriste parfois au milieu de la brume
La fanfare plaintive et lointaine du cor.

Gautier! ciseau païen sculptant dans la matière
Les glorieux contours d’un buste sans égal,
Palais de la couleur, où la nature entière
Rit sur des plafonds d’or embrumés d’idéal.

Bouilhet! ravin boisé dont les bruits vous enchantent,
Savoureur d’exotisme et barde magicien,
Qui dans un chatoiement d’escarboucles qui chantent
Evoque tout un monde antédiluvien.

Flaubert! scalpel des sens et bistouri de l’âme
Qui fouille l’être et sonde impitoyablement
Cette lubricité qui s’appelle: la femme,
Et cette lâcheté qui s’appelle: l’amant.

Baudelaire! Élixir de spleen et d’ironie,
Harem vertigineux des modernes Saphos!
Bal sinistre où l’orchestre a des sons d’agonie,
Et que la mort traverse en agitant sa faux.

Pierre Dupont! senteur, âme des sapinières,
Hymne des raisins mùrs et des jaunes épis,
Clair de lune irisant les flaques des marnières,
Pacage ensoleillé plein de boeufs accroupis.

Barbey d’Aurevilly! c’est la plume effroyable,
La plume qui fait peur au papier frémissant,
Car elle écrit les mots que lui dicte le diable
Avec du vitriol, des larmes et du sang.

Banville! buisson vert où fauvettes et merles
Chantent avec tant d’art que plus d’un rossignol
Jalouse leur gosier d’où s’échappent en perles
Le lyrisme d’Orphée et l’entrain de Guignol!

Et Leconte de Lisle! âme des pics farouches
Contre qui vainement la foudre se rua!
Forêt vierge où se mêle au vol des oiseaux-mouches
Le rampement du tigre et du serpent boa.

Poètes! vin du coeur! suprême friandise!
Je m’abreuve à longs traits de vos chères saveurs!
La vie est un enfer où je m’emparadise
Puisque je bois votre âme, ô sublimes rêveurs!










Langages Du Rêve. 
Des sons devenus la parole 
De tout l’humain inexprimé, 
Comme un cri nombreux et rythmé 
De la pensée obscure et folle. . . 

Un langage extraordinaire 
Qui vous chante autant d’inconnu 
Que la mer, le ruisseau menu, 
Le vent, la pluie et le tonnerre. . . 

Un bruit subtil, ensorcelant, 
Grinçant le cauchemar, parlant 
La nature et le fantastique, 

Assez mélancolique et beau 
Pour interpréter le tombeau 
Et l’au delà. . . C’est la Musique! 








Le Corbeau. (Traduit d’Edgar Poe) 
Vers le sombre minuit, tandis que fatigué 
J’étais à méditer sur maint volume rare 
Pour tout autre que moi dans l’oubli relégué, 
Pendant que je plongeais dans un rêve bizarre, 
Il se fit tout à coup comme un tapotement 
De quelqu’un qui viendrait frapper tout doucement 
Chez moi. Je dis alors, bâillant, d’une voix morte: 
« C’est quelque visiteur :oui :qui frappe à ma porte: 
C’est cela seul et rien de plus! » 

Ah! très distinctement je m en souviens! c’était
Par un âpre décembre :au fond du foyer pâle,
Chaque braise à son tour lentement s’émiettait,
En brodant le plancher du reflet de son râle.
Avide du matin, le regard indécis,
J’avais lu, sans que ma tristesse eût un sursis,
Ma tristesse pour l’ange enfui dans le mystère,
Que l’on nomme là-haut Lenore, et que sur terre
On ne nommera jamais plus! 

Et les rideaux pourprés sortaient de la torpeur,
Et leur soyeuse voix si triste et si menue
Me faisait tressaillir, m’emplissait d’une peur
Fantastique et pour moi jusqu’alors inconnue:
Si bien que pour calmer enfin le battement
De mon coeur, je redis debout: « Évidemment
C’est quelqu’un attardé qui, par ce noir décembre,
Est venu frapper à la porte de ma chambre;
C’est cela même et rien de plus. » 

Pourtant, je me remis bientôt de mon émoi,
Et sans temporiser: « Monsieur, dis-je, ou madame,
Madame ou bien monsieur, de grâce, excusez-moi
De vous laisser ainsi dehors, mais, sur mon âme,
Je sommeillais, et vous, vous avez tapoté
Si doucement à ma porte, qu’en vérité
A peine était-ce un bruit humain que l’on entende! »
Et cela dit, j’ouvris la porte toute grande:
Les ténèbres et rien de plus! 

Longuement à pleins yeux, je restai là, scrutant
Les ténèbres! rêvant des rêves qu’ aucun homme
N’osa jamais rêver! stupéfait, hésitant,
Confondu et béant d’angoisse :mais, en somme,
Pas un bruit ne troubla le silence enchanté
Et rien ne frissonna dans l’immobilité;
Un seul nom fut soufflé par une voix: « Lenore! »
C’était ma propre voix! :l’écho, plus bas encore,
Redit ce mot et rien de plus! 

Je rentrai dans ma chambre à pas lents, et, tandis
Que mon âme, au milieu d’un flamboyant vertige,
Se sentait défaillir et rouler, :j’entendis
Un second coup plus fort que le premier. :Tiens! dis-je,
On cogne à mon volet! Diable! je vais y voir!
Qu’est-ce que mon volet pourrait donc bien avoir?
Car il a quelque chose l allons à la fenêtre
Et sachons, sans trembler, ce que cela peut être!
C’est la rafale et rien de plus! 

Lors, j’ouvris la fenêtre et voilà qu’à grand bruit, 
Un corbeau de la plus merveilleuse apparence 
Entra, majestueux et noir comme la nuit. 
Il ne s’arrêta pas, mais plein d’irrévérence 
Brusque, d’un air de lord ou de lady, s’en vint 
S’abattre et se percher sur le buste divin 
De Pallas, sur le buste à couleur pâle, en sorte 
Qu’il se jucha tout juste au-dessus de ma porte. . .. 
Il s’installa, puis rien de plus! 

Et comme il induisait mon pauvre coeur amer
A sourire, l’oiseau de si mauvais augure,
Par l’âpre gravité de sa pose et par l’air
Profondément rigide empreint sur sa figure,
Alors, me décidant à parler le premier:
« Tu n’es pas un poltron, bien que sans nul cimier
Sur la tête, lui dis-je, ô rôdeur des ténèbres,
Comment t’appelle-t-on sur les rives funèbres? »
L’oiseau répondit: « Jamais plus! » 

J’admirai qu’il comprît la parole aussi bien 
Malgré cette réponse à peine intelligible 
Et de peu de secours, car mon esprit convient 
Que jamais aucun homme existant et tangible 
Ne put voir au-dessus de sa porte un corbeau, 
Non, jamais ne put voir une bête, un oiseau, 
Par un sombre minuit, dans sa chambre, tout juste 
Au-dessus de sa porte installé sur un buste, 
Se nommant ainsi: « Jamais plus! » 

Mais ce mot fut le seul que l’oiseau proféra 
Comme s’il y versait son âme tout entière, 
Puis, sans rien ajouter de plus, il demeura 
Inertement figé dans sa raideur altière, 
Jusqu’à ce que j’en vinsse à murmurer ceci: 
:Comme tant d’autres, lui va me quitter aussi,
Comme mes vieux espoirs que je croyais fidèles, 
Vers le matin il va s’enfuir à tire-d’ailes! 
L’oiseau dit alors: « Jamais plus! » 

Sa réponse jetée avec tant d’à-propos 
Me fit tressaillir. « C’est tout ce qu’il doit connaître, 
Me dis-je, sans nul doute il recueillit ces mots 
Chez quelque infortuné, chez quelque pauvre maître 
Que le deuil implacable a poursuivi sans frein, 
Jusqu’à ce que ses chants n’eussent plus qu’un refrain, 
Jusqu’à ce que sa plainte à jamais désolée 
Comme un De profondis de sa joie envolée, 
Eût pris ce refrain: « Jamais plus! » 

Ainsi je me parlais, mais le grave corbeau,
Induisant derechef tout mon coeur à sourire,
Je roulai vite un siège en face de l’oiseau,
Me demandant ce que tout cela voulait dire.
J’y réfléchis, et, dans mon fauteuil de velours,
Je cherchai ce que cet oiseau des anciens jours
Ce que ce triste oiseau, sombre, augurai et maigre,
Voulait me faire entendre en croassant cet aigre
Et lamentable: « Jamais plus! » 

Et j’étais là, plongé dans un rêve obsédant,
Laissant la conjecture en moi filer sa trame,
Mais n’interrogeant plus l’oiseau dont l’oeil ardent
Me brûlait maintenant jusques au fond de l’âme,
Je creusais tout cela comme un mauvais dessein,
Béant, la tête sur le velours du coussin,
Ce velours violet caressé par la lampe,
Et que sa tête, à ma Lenore, que sa tempe
Ne pressera plus, jamais plus! 

Alors l’air me sembla lourd, parfumé par un
Invisilile encensoir que balançaient des anges,
Dont les pas effleuraient le tapis rouge et brun,
Et glissaient avec des bruissements étranges.
Malheureux! M’écriai-je, il t’arrive du ciel,
Un peu de népenthès pour adoucir ton fiel,
Prends-le donc ce répit qu’un séraphin t’apporte,
Bois ce bon népenthès, oublie enfin la morte!
Le corbeau grinça: « Jamais plus! » 

Prophète de malheur! oiseau noir ou démon, 
Criai-je, que tu sois un messager du diable, 
Ou bien que la tempête, ainsi qu’un goémon 
T’ait simplement jeté dans ce lieu pitoyable, 
Dans ce logis hanté par l’horreur et l’effroi, 
Valeureux naufragé, sincèrement, dis-moi, 
S’il est, s’il est sur terre un baume de Judée, 
Qui puisse encor guérir mon âme corrodée? 
Le corbeau glapit: « Jamais plus! » 

Prophète de malheur, oiseau noir ou démon,
Par ce grand ciel tendu sur nous, sorcier d’ébène,
Par ce Dieu que bénit notre même limon,
Dis à ce malheureux damné chargé de peine,
Si dans le paradis qui ne doit pas cesser,
Oh! dis-lui s’il pourra quelque jour embrasser
La précieuse enfant que tout son corps adore,
La sainte enfant que les anges nomment Lenore?
Le corbeau gémit: « Jamais plus! » 

Alors, séparons-nous! puisqu’il en est ainsi,
Hurlai-je en me dressant! rentre aux enfers! replonge
Dans la tempête affreuse! Oh! pars! ne laisse ici,
Pas une seule plume évoquant ton mensonge!
Monstre! fuis pour toujours mon gîte inviolé,
Désaccroche ton bec de mon coeur désolé!
Va-t-en! bête maudite, et que ton spectre sorte
Et soit précipité loin, bien loin de ma porte!
Le corbeau râla: « Jamais plus! » 

Et sur le buste austère et pâle de Pallas,
L’immuable corbeau reste installé sans trêve;
Au-dessus de ma porte il est toujours, hélas!
Et ses yeux sont en tout ceux d’un démon qui rêve;
Et l’éclair de la lampe, en ricochant sur lui,
Projette sa grande ombre au parquet chaque nuit;
Et ma pauvre âme, hors du cercle de cette ombre
Qui gît en vacillant :là :sur le plancher sombre,
Ne montera plus, jamais plus! 











Le Vers Conquérant (Traduit d’Edgar Poe) 
Or, c’est nuit de gala! durant ces jours de larmes, 
De nombreux séraphins en pleurs, le front voilé, 
Sont assis au milieu d’un théâtre isolé 
Pour voir un drame plein d’espérance et d’alarmes. 

Cependant que l’orchestre aussi doux qu’un soupir 
Ou qu’un souffle qui rôde au fond des atmosphères 
Joue extatiquement la musique des sphères 
Et s’arrête et reprend pour encor s’assoupir. 

On aperçoit causant, marmottant à voix basse, 
Des mimes façonnés à l’image de Dieu; 
Et chacun se démène et tourne tant qu’il peut, 
Infortuné pantin, qui va, passe et repasse 

Au gré d’êtres géants sans forme ni couleur 
Qui déplacent la scène et dont le sailes fauves 
Avec le bruit que font celles des vautours chauves 
S’ouvrent en secouant l’invisible malheur. 

Ce drame tourmenté, certe, est inoubliable 
Avec son ombre vaine, insaisissable aimant 
Qu’une foule poursuit sempiternellement 
Sans l’atteindre, à travers un cercle invariable, 

Un cercle possédé d’un tournoiement fatal 
Qui revient sur lui-même, et toujours recommence: 
Et l’âme de l’intrigue est beaucoup de démence, 
Plus encor de péché, de vertige et de mal. 

Mais un être rampant que l’on entend à peine
Fait soudain son entrée :un être inattendu
Qui, parmi les acteurs, s’avance, affreux, tordu,
Rouge de sang, du coin le plus noir de la scène.

Il se tord! il se tord! tout le tas effrayé
Fou d’angoisse, devient sa pâture, et chaque ange
Se lamente en voyant les dents du ver qui mange
Et mâche des morceaux de sang humain caillé.

Alors tous las flambeaux s’éteignent dans la fête,
Et sur chaque fantôme empli de longs effrois,
Le rideau, vaste drap mortuaire aux plis froids,
Croule avec le fracas d’une brusque tempête.

Et les anges debout, dévoilés et pleurant,
Affirment que ce drame où l’horreur se consomme
Est une tragédie ayant pour titre: « l’Homme! »
Et dont l’humble héros est le ver conquérant!









La Dormeuse. (Traduit d’Edgar Poe) 
A minuit, dans le mois de juin, lorsque tout dort,
Je reste seul debout sous la lune mystique:
Une brume bleuâtre, humide et fantastique
Filtre impalpablement de ses bordures d’or;

Et tombant goutte à goutte au milieu du mystère
Sur le sommet du pic taciturne et dormant,
Avec un musical et doux bruissement
Ruisselle et va glisser jusqu’au fond de la terre.

Le manoir écroulé qui n’est plus qu’un lambeau
S’affaisse en se drapant dans une vapeur vague,
Le triste nénuphar oscille sur la vague,
Et le gai romarin frémit sur le tombeau.

Le grand lac est figé dans une paix profonde,
On dirait le Léthé; regarde, il est pareil
Au dormeur à l’affût de son propre sommeil
Et qui ne voudrait pas s’éveiller pour un monde!

Les vierges à cette heure étendent leurs bras nus
Sur les oreillers blancs aux toiles satinées:
Et vois, Irène dort avec ses destinées,
Là, sa fenêtre ouverte aux souffles inconnus.

Mais tu n’y songes pas, ma douce bien aimée?
Comment ouvrir ainsi ta fenêtre à la nuit!
Le troupeau des zéphyrs qui folâtre sans bruit,
Traverse en souriant ta persienne fermée.

Les brises de la voûte et du lointain sans fond
Dans ta chambre, où pas un objet ne se détache,
S’en viennent et s’en vont, jouant à cache-cache
Ou comme des parfums s’envolent au plafond;

Effleurant tes yeux clos avec leurs pieds d’atomes
Elles font tressaillir tes longs rideaux obscurs
Tellement que l’on voit des ombres sur les murs
Naître et s’évanouir ainsi que des fantômes.

N’as-tu pas peur? à quoi rêves-tu, ma beauté?
O femme vaporeuse, et plus pâle qu’un marbre,
Venue ici bien sûr pour émerveiller l’arbre,
La fleur et le gazon de ce parc enchanté

Étranges ton costume et ta fière indolence!
Ohl mais par-dessus tout! étranges la longueur
De tes cheveux épars accablés de langueur
Et la solennité de ton morne silence.

Elle ne rêve pas, la très chère, elle dort!
Sur ses beaux yeux d’azur enviés par les anges
Sa paupière engourdie a rapproché ses franges!. . .
Puisse-t-elle aussi bien reposer dans la mort!

Que le ciel la protège au royaume de l’ombre
Quand elle aura quitté, dans un râle étouffant,
Sa chambre virginale et sa couche d’enfant
Pour un gîte plus pur et pour un lit plus sombre!

Que sur son oeil éteint et visible à Dieu seul
Sa paupière aux cils d’or reste à jamais scellée,
Tandis que tout autour de son blanc mausolée
Les spectres passeront dans leur vague linceul!..

Elle dort, mon Irène! Oh! oui! que sous sa pierre
Elle dorme à jamais un soleil aussi lourd,
Et qu’autour d’elle avec des rampements d’amour
Les vers silencieux cheminent dans sa bière!. . .

Que sur elle, là-bas, la houleuse forêt,
La forêt séculaire et pleine de ténèbres,
Par les midis flambants et les minuits funèbres
Ouvre sa large voûte au milieu du secret,

Sa voûte qui, pareille aux drapeaux des victoires,
Ondoyante, avec des claquements glorieux,
Si souvent, à la mort de ses nobles aïeux,
Referma ses arceaux comme des ailes noires!. . .

Qu’elle entre en ce tombeau lointain, désert, affreux,
Vainement lapidé par elle, à son aurore!. . .
Un sépulcre oublié dont la porte sonore
Ne rendra jamais plus cet écho douloureux:

Ce formidable écho qui glaçait ses pensées, 
Quand blême d’épouvante, et le coeur aux aboisz 
Elle croyait entendre au milieu du grand bois 
Les sourds gémissements des âmes trépassées! 










Hélène. (Traduit d’Edgar Poe) 

I 
Je te vis une fois, rien qu’une fois! la nuit.
A quel moment précis de mes heures damnées?
Je dois le taire, mais il y a peu d’années.
C’était par un juillet délectable, à minuit.

Avec l’ambre argenté de ses lueurs moroses
La lune qui cherchait le ciel comme ton coeur
Versait la volupté, l’extase et la langueur
Sur les visages frais et soulevés des roses. 

Dans le parc, où le bruit du fantôme épié 
Troublait seul le repos de l’atmosphère grise, 
Dans un jardin magique et morne, où nulle brise 
N’osait bouger, sinon sur la pointe du pied, 

Versait ses rayons sur les visages des roses
Qui, pour remercier ces frôlantes lueurs, 
Exhalaient leur essence et leurs âmes de fleurs 
Dans un trépas rempli de la stupeur des choses, 

Versait son rayon pâle et doux qui tremblotait
Sur les visages frais et soulevés des roses 
Qui riaient et mouraient avec de vagues poses 
Dans ce jardin d’amour que ta vue enchantait. 


II 
C’est là, que dans la plus funèbre des toilettes,
Tout en blanc, l’air vitreux comme un spectre endormi,
Tu m’apparus, plaintive et couchée à demi
Sur un long tertre vert fleuri de violettes,

Cependant que du ciel tombait le rayon froid
Qui fait l’âme oublieuse et les paupières closes,
Sur les visages frais et soulevés des roses
Et sur le tien, hélas! soulevé dans l’effroi!. . .


III 
Ce fut la destinée (oh! les âmes blêmies
La nomment aussi la Tristesse!) qui, soudain,
Me dit de m’arrêter aux grilles du jardin
Pour humer le parfum des roses endormies.

Le monde se taisait, et tout se tenait coi;
Tout! hormis toi, :toi seule :et moi! :comme je tremble!
Dieu! comme mon coeur bat vite et fort, quand j’assemble
Ces deux mots ces deux mots si simples! :hormis toi

Et moi! Je regardai: mirage! erreur! mensonge!
Vous savez que ce parc était ensorcelé!
La lune déroba son sourire perlé,
Et tout subitement disparut comme un songe.

Sentiers, mousses, gazons, les grands arbres tordus,
Les opulentes fleurs nouvellement écloses,
Tout prit la fuite, et le parfum même des roses
Finit entre les bras des zéphyrs éperdus:

Tout, hormis toi, hormis moins que toi, hormis l’âme,
Qui faisait resplendir ton regard anxieux
Si douloureusement dirigé vers les cieux,
Tout alors s’éteignit comme une vaine flamme.

Je ne vis que tes yeux (et pour mon coeur maudit
Quelles félicités pouvaient être meilleures?)
Je ne vis que tes yeux navrés :pendant des heures
Jusqu’à ce que la lune obscure descendit.

Oh! quels récits je lus dans ces yeux de colombe!
Quel vouloir! quel amour! quelle fatalité!. . .
Quelle horreur! quel espoir! quelle tranquillité
Dans ces gouffres d’orgueil muets comme la tombe!


IV 
Mais à la fin, voilà que Diane s’enfuit
Vers l’ouest orageux où sommeillait la foudre,
Et tu semblas au loin te fondre et te dissoudre
Ainsi qu’un revenant qui se perd dans la nuit.

Et je ne te vis plus, toi! tes yeux seuls restèrent,
Ils ne voulurent plus s’en aller :et jamais
Ils ne s’en sont allés; l’espoir luit désormais
Au seuil de ma demeure où tes yeux s’arrêtèrent.:

Ils ne m’ont pas quitté depuis cette nuit-là.
Me suivant, me guidant à travers les années,
Ils servent mes désirs, règlent mes destinées.
En quelque endroit que j’aille, à toute heure ils sont là.

Leur rôle est d’épancher la lumière à ma vie,
Le mien d’en profiter pour faire mon salut,
De m’y purifier pour être un jour l’élu
Du bonheur éternel auquel Dieu nous convie.

Ils me versent d’en haut l’espoir et la beauté
Quand le nocturne ennui file en moi sa quenouille,
Mon âme avec ferveur devant eux s’agenouille,
Et je défie à leur tutélaire clarté

Les hideux cauchemars qui cherchent à m’atteindre;
Tandis qu’à l’aube, et même aux feux brûlants du jour,
Ils m’éclairent encor; :deux Étoiles d’amour
Que le soleil voit luire et ne peut pas éteindre!





Source: http://www.poesies.net